Ничего личного

Сегодня ночью ко мне пришёл один из персов и сказал:

-- Настя! Какого лешего? Я думал, что я тебе нравлюсь, и между нами нечто большее, чем просто работа...

А я пожала в ответ плечами:

-- Прости. Ничего личного. Это -- книга.

Жаль ли мне, когда умирают герои? Очень. Я плачу. Большими, крокодильими слезами.

Прости, друг... Ты красачег и огонь, и ты мне был очень дорог...

Всё-таки авторы это ещё те сволочи... Не все, конечно...