Осколки мозаики

Не складен быт, не краток век,

И страшен сон иль человек,

И в жуткий день не сладок грех, -

Лишь бесконечен этот бег, 

И манит тень 

Сказаний солнечных моих…

Ты мой поэт,

А я твой стих.

Вернется смех и естество.

Мечтает быт войти в нутро,

Все, обратив в небытие.

И вновь пройдет смешная жизнь:

Весна, ожог и холода.

Да, все пройдет…

Но будет теплиться строка, 

Что жив поэт…

Цветет одна…