Дьявол пишет роман...
Автор: Владимир ПалагинДьявол пишет роман…
… по старинке стучит на печатной машинке, дымит
сигаретой, одной за одной, вплоть до самого фильтра.
На бумаге слова – праславянский, латынь и иврит
и еще – диалектов палитра.
Пепел – прахом по комнате от сквозняка – из окна,
дым – туманом, вдохнешь и покажется, умер от рака,
ярок свет от кровавой луны, лишь, подлюка, она
знает цену печатного знака.
Отпечаток замученных строк,
след чернил в вышине,
след чернил на луне,
как в душе самой чистой – порок.
Сотни душ каждый час, черных, словно горючая смоль
насыщают основу затертой до дыр адской ленты.
В сигаретном дыму, собирая утрату сквозь боль,
пишет Дьявол в трусы разодетый.
Кудри рыжие рвет и ломает об стену рога
от неправильных слов и напрасно ища вдохновенья;
на машинке стучит и выходит за словом строка,
через силу, с большим принужденьем.
Собирая людские грехи,
Дьявол пишет обман,
Дьявол пишет роман,
потому что не может стихи.
Владимир Палагин.
История, которая подвигал меня на написание этого стихотворения, случилась со мной 15 лет назад. Я тогда издал, самиздатом конечно, свой первый сборник стихотворений. И экземпляр сборника подарил (я много кому дарил свой сборник на радостях) соседу, хорошему человеку, высококлассному специалисту, ЛОР-врачу, который вылечил у меня гнойную ангину амбулаторно за 3 дня, хотя местный терапевт отправлял меня срочно на госпитализацию в стационар. Ну, подарил и подарил. Читайте, мне только в радость. Через пару месяцев я получил от соседа устно-восторженный отзыв, и соответственно обрадовался, что еще одному читателю понравились мои стихи. Но через год, я тогда был на работе, случилось следующее...
Сосед моему отцу передал новенькую, почти не читанную книжицу религиозного содержания в мягком переплете. И сказал, чтобы он (мой отец) прочитал отмеченную статью и после этого срочно обратился вместе со мной к нему, сосед в свою очередь, отведет нас к какому-то одному ему известному батюшке. Отец статейку прочитал, потом дал почитать мне. К слову, книжечка представляла вполне хорошую подборку статей о православии, семье, церкви, мне очень даже понравилась. Но в середине этого сборника была напечатана довольно объемная статья некоего Инкогнито, где он сначала пространно, а потом более четко и по делу рассказывал, что все поэты получают дар от Дьявола, что все они одержимы, и для примера приводил Сергея Есенина, Александра Блока, и других поэтов, досталось даже Александру Сергеевичу Пушкину, Царствие ему Небесное. Прозаики обходились стороной и лишь однажды упоминалось, что проза занимает какую-то нейтральную позицию, что она как бы никому не нужна, ни на Небесах, ни в Аду. Пропащие прозаики люди, что тут говорить, но не поэты, нет! Одаренных даром поэзии предлагалось немедленно спасать путем изгнания Дьявола. По словам Инкогнито, еще не было успешных случаев, но пытаться все же стоило, во имя Господа, конечно же.
Конечно, никто не пошел ни к какому неизвестному батюшке, который передал этот сборник доверчивому ЛОР-врачу. Соседа, кстати, после я ни разу не видел. Хотя очень хотел вернуть книжку и показать нательный крест, который всегда со мной. Сосед переехал в давно построенный им дом, на окраине города и больше в нашей местности не появлялся.
Так получилось, что в разговоре с супругой несколько месяцев назад вспомнился этот эпизод из моей жизни. И оказывается, этот человек со своей книжкой все таки задел меня больше, чем я тогда думал. И потому я решил написать стихотворение. Написать и забыть :)