Надежда, последнее, что нас оберегает...

Прости меня жизнь, за мою сентиментальность.
Мне говорили держись...
Но это летальность, фатальность...

Мы такие идиоты,
Живем не качественно...
Каковы наши заботы,
Таковы и качества...

Мы не нашли тут волшебства...
Нашли лишь наркоту
Мы думали, что мы не такие как все.
Что мысли у нас не такие, как у большинства
Хитрый ум страдал и уповал на пресловутую доброту...

Одинокий поэт, проклятых строк...
Упаду, встану
и вновь упаду...
Чего добился и чего же не смог...
Вопрос уже не в том кем я стал,
или стану...
А куда попаду...

Одинокий поэт, проклятых строк...
Смотрел по утрам на Неву...
Куда иду, зачем встаю по утрам...
Писать эти строки?
В тех трипах сгорали по вечерам...
Теперь, как дети, в салфетках...
В канализационном стоке...

Кто-то сожран в океане, кто-то застрял в фильтре, сетке, клетке...
А кто-то там же и помер от химикатов,
в грязной салфетке...

Не найдя пристанище, погибаем, от фатальности...
Мы перепутали, трусость и доброту...
Страх принять жестокость мира...
Попытка убежать от сюра...
Куда? В уютную квартиру?
Мы проебали все, прости нас Юра...

Не знаю, что писать...
И вера, в лучшее уже не помогает.
И это тот кто говорил, все будет хорошо, главное не писать...
Кто знает, а не полагает
Тот не подбадривает и не обещает...
Хоть и любовь, в сердце теплиться...
Надежда, последнее, что нас оберегает...