Мой огонь

Мне вчера сказали, что на земле

Места нет, где можно счастливо жить.

И, пытаясь сделать лучше себе,

Бесполезно хоть куда-то спешить.

"Если смирным будешь, счастье всегда

Можно, с места не сдвигаясь, создать.

Ты его своею твёрдой рукой

Из кусочков жизни можешь связать.

Как берут остатки пряжи цветной

Для шарфа, что будет греть в холода,

Так и ты возьми, что есть под рукой,

И плети без страха и без стыда."

Я задумался. Коль весь материал

Без остатка был уже изведён,

Из чего я должен новый создать?

Как творить, раз в ремесле не силён?

Жизнь не в том ведь, чтоб укрыться от всех

И, как лист сухой, на ветке дрожать,

А, сорвавшись, вдаль по ветру лететь,

Мир желая с высоты увидать.

Что увижу — сохраню. И когда

На другие листья наземь паду,

Без остатка с ними в землю отдам,

Опыт свой. И по весне прорасту

Молодым побегом возле корней,

Что подобных мне должны напитать.

Их теперь черёд по осени вдаль

В вихре унестись, чтоб жизнь умножать.

Лишь слова сложить и в мир принести

Смог, но есть и в них частица огня.

С нею шанс других немного согреть

Будет. Значит, я стараюсь не зря.