Снова. Мысли

Все мои сны, особенно последние, отсылают в январь шестого года.

"Он умер"

"Он умер"

А я его не вижу, знаю, что его даже в мире мертвых нет, семнадцать лет всё-таки прошло.

Когда начала писать книгу, думала, придет, как обычно, во сне. Но нет.

Только похороны, и те не совсем внятные, словами.

Да, переживаю, но так надо. Нет больше сил держать все это в себе. Оно разъедает меня изнутри, портит мне жизнь, и раз нет возможности обговорить все это с врачом, поговорю с текстом, через читателей. Так труднее, но будущее важнее.