Из неопубликованного (пока). День В. Книга третья.

Режиссёр вдруг осознал что тяжесть мыслей прошла и теперь думать стало легче. Свежий речной воздух, подумал он и пошёл вдоль воды. Ноги сами несли его в Театр, один из немногих, где ещё остались с большой буквы Люди, и Люди эти сейчас, скорее всего, репетировали.

На правильный стук ему открыл правильный человек, они обнялись и прошли внутрь. С порога в нос ударил знакомой атмосферой знакомый запах - пыли, декораций, людей, обивки стульев и на фоне всего этого капелька хлорки, которую добавляла в ведро с водой пожилая уборщица тётя Даша. Словом, пахло театром. Музами с босыми ногами и в воздушных, из лепестков, платьицах, которые шлепали по влажному, только что вымытому полу абсолютно не смущаясь и ускоряя шаг от привычного окрика: «Не бегай по помытому!». Испанскими конкистадорами, русскими помещиками, французскими куртизанками, революциями и смехом. Людьми. Жизнью. Режиссер прошёл в зал, расстегивая куртку на ходу и ощущая как на лице сама собою появляется улыбка.

-Привет, родной, - выдал он садясь в кресло рядом с дирижёром всего этого упорядоченного, творческого бардака. Они были знакомы с незапамятных времён, и даже вместе дрались с ментами во время путча 91 года, о чём сейчас вспоминать было даже немного грустно. По хорошему безумен и чудит, особенно когда пьёт; талантлив, добр, бессребреник. Любит гашиш, но редко. Местное божество с бритой наголо головой и просто хороший человек. Чёрный пакет аккуратно лёг на соседнее кресло.

-О-о! Какие люди без охраны.. Где охрану потерял?

-Да так.. скоро, может, нарисуется.. репетируете? - с этими словами он помахал рукой бывшим на сцене людям, и они махали ему в ответ, и сразу стало хорошо и не так одиноко.

-Репетируем, а как же, - ответил хозяин всего здешнего сущего, в джинсах, чёрной толстовке с белой точкой на груди и замотанный в зверский, вязаный, длинный как язык гардеробщицы, фиолетовый шарф. - Новая постановка, в график не укладываемся, видишь, вот, приходится в такое время работать. А что делать? Надо!

-Ясно.. Как ты вообще?

-Да как.. - переспросил человек, погружаясь подбородком в фиолетовое  щупальце шарфа, - как и все. Нормально. 

-Серо?

-Се-е-ро.. да.. - протянул он почесав белую точку на груди. - Хотя мне ещё грех жаловаться, если сравнивать с массой. Вот там серость, и серость удивительная. А ты как? Снимать-то уже не дадут.. Пишешь?

Режиссер пожал плечами.

-Пишу.. - буркнул он в ответ.

-Да, ты пиши, не бросай. А то ведь сопьёшься.

-Да я и так, - тут уже ему стало тоскливо и чуточку стыдно, но не перед собеседником а, скорее, перед самим собой. Он махнул рукой и уставился на сцену, где ломали свет и тень нехитрые геометрические декорации и был перерыв.

-Тут скоро выборы.. - начал Режиссер.

-Выборы - это хорошо, - прервал его служитель муз. - Это представление, шоу, люди шевелятся, водочку пьют за кандидатов, приходят за бесплатным пирожком и чаем.. У нас это все, конечно, убого. Наш владыка уверенно поддерживается большинством, которое я, правда, никогда не встречал, как в поговорке. Да и на выборах президента не выбирают, это уж ты мне поверь. Его выбирают в другом месте. 

-Да знаю я.. - устало махнул рукой Режиссер, - ..что это за место. Бывал.

(с)