О творчестве и копипасте

Хозяйничает осень, сменив одежду лесу.

Он хмурится и плачет, надев дождя завесу.

Его одежда ветхая слетает на дорогу,

И вети обнажаются, он тает понемногу.

Меняют шубки пышные лисята и бельчата.

Становятся, как снег, белы все зайцы и зайчата.

Печаль летает по лесу, и мне грустнее тоже.

Ведь, зайца прежнего найти теперь никто не сможет.

Он сменит шубку и тогда не будет знать мой папа,

Какой из зайцев здесь всегда носил гостинцы в лапах.

Гостинцы зайчика всегда бывали очень вкусны.

Поэтому и плачу я, и осенью мне грустно.

А может быть, мне передаст теперь гостинец мишка?

Да он всю зиму только спит, терпеть мне долго слишком.

А если это - дело птиц, печенье и конфеты?

Тогда бы был с гостинцем я весной, зимой и летом.

А осенью летят на юг все птицы целой стаей 

И прилетят домой опять в апреле или мае.

Так верить хочется, что мне гостинец все же будет.

А может даст его медведь? Но кто его разбудит?

Сегодня мне захотелось донести до своих читателей, что такое копипаст.

Я взяла свое же стихотворение, с той же идеей, сюжетной линией и написала другое. Моментально ценность обоих стихов(если бы писались разными людьми) пропала. Нет оригинальности, самобытности, особенного чего-то, чувства какого-то открытия, все старо, все уже использовано.

Зачем людям читать почти одинаковые мысли, сделанные почти под копирку?

В таких действиях есть спрятанный плагиат:

Время желтый лист срезает,

Скоро будет пусто, голо.

Снег пушистый залетает

Между сосен, пихт и елок.

Новые наденут шубы

Белки лисы, волки, зайцы,

Я кривлю от плача губы,

Как узнаю я красавца?

Тот же заяц, что приносит

Мне гостинцы, вас встречая,

Шубку прежнюю же сносит,

Вы его не замечая,

Мимо лесом и пройдете.

Я останусь без гостинца.

Вот, кого теперь найдете,

Если нужно торопиться?

Мама шла всегда с работы,

К ней зайчонок выбегал,

Ей печенье и конфеты 

Для меня передавал.

А теперь все зайцы в белом

Где знакомый, что все знал,

Как я пел, читал, обедал

Что не дрался и не врал?

Но делают и другое: берут пару строк из каждого чужого стиха и все впихивают в один свой, получается быстро, без напряжения и придраться не к чему.Кто там знает, что взято у какого-то нераспиаренного поэта, гордость же позволяет.

А мне кажется, душа должна петь, тогда и слова найдутся.

Время желтый лист срезает,

Скоро будет пусто, голо.

Осень постепенно тает,

Чтоб зима запела соло.

Все равно, как не маскируй,  и не называй, а это не творчество. Творец сам находит идеи, слова, фразы, сравнения, эпитеты.

Могу и сама бесконечно переделывать свои стихи, но стараюсь не повторяться, а искать новое. И всем советую искать что-то, чем можно удивить.

Вот сегодня прочла у Владимира Рогача замечательные метафоры: "позолота души и изумрудные чернила" - это свое, оригинальное, такой должна быть поэзия, даже, если это стихи для детей.