Не в осени дело...

Не в осени дело, не в трезвости счастье,

когда исчезает любовь в одночасье,

когда обрываются струны и муки,

взлелеянные ожиданьем разлуки.

А струны – уставшая память металла.

А муки… Давай-ка начнём всё сначала.

Попробуем, хватит ли сил и здоровья

Залиться портвейном – не собственной кровью.

Заснуть и уверовать в пьяные грёзы,

В которых Господь справедлив, хоть и грозен.

В которых другая и жизнь, и зарплата.

В которых любовь изначально крылата.

Так выпьем же, братья, стаканы налиты,

кабатчики вновь открывают кредиты,

и, значит, мы стоим и денег, и славы.

Хоть слабо в любви разбираемся. Слабо.