Субботний отрывок: выпуск 8

Отступающее небесное воинство походило на оползень, могущественной силой обращённый вспять. Небожители в латах, утративших первозданную чистоту, медленно стекались в центр города. А за ними оставались дворцы, отданные во власть асуров.

Жемчужно-белый стал грязно-серым, испятнанным тёмно-красными брызгами — цветом, напоминающим картину пьяного художника. Остро блестевшие кромки оружия потускнели и казались изъеденными ржавчиной. Но хуже всего выглядели сами воины: еле переставляющие ноги мужчины с отчаянием сопротивлялись врагу, но всё равно пятились, заливая собственной кровью белоснежные уличные плиты.

С крыши Шантянь, самого высокого дворца Небесного города, всё это выглядело позорным побоищем где-то в мире смертных. Побоищем, где точно так же умирали отчаявшиеся люди.

Цуймингуй, наблюдавший, как грязно-белая волна постепенно уступает чёрной… нет, не волне, а вороньей стае, стремящейся заклевать врага до смерти, чувствовал внутреннее облегчение. Небесный город пал быстрее, чем мог тысячи лет назад. Небожители отвыкли от сражений. Разжирели, словно карпы в тесном пруду, старательно откормленные хозяевами. Они совсем забыли, как пахнет кровь и как выглядит боевая магия сильного врага.