... Междустрочье ...

... И нельзя было бы сказать, что он не любил природу. Дикую или не очень - не столь важно. Природу он обожал и уважал. Чуть ли не ежедневно совершал прогулки по парку, а то и по лесу. Грибы собирал, рыбачил на речке. И чувствовал... чувствовал всеми лёгкими этот до безумия чистый воздух. Чувствовал...

Но он каждый раз отдавал себе отчёт и в наличие иных чувств. Хоть убей, но всё это - парки, леса, луга и речки... не было всё это родным, личным, органичным с его человеческой природой. Страшно сказать - но всё это было чужим...

И особенно это "чужое" явно ощущалось в те моменты, когда начинало темнеть. Попробуйте оказаться вечером, а лучше ночью, в лесочке. Совершенно другой воздух пробирается в лёгкие, ты всем телом не ощущаешь ничего, кроме страха. На расстоянии полуметра от тебя - тьма и больше ничего... и звуки-звуки-звуки. Где-то в этой самой тьме шлёпнется шишка, хрустнет ветка, и ты уже трусливо учащаешь шаг, то и дело спотыкаясь о предательские корешки. А звуки тебе так и не дают покоя, преследут до самого момента выхода из леса. Так и кажется - наблюдает за тобой кто-то, кому твоё присутствие в этом месте заведомо претит. И замешкайся ты на секунду, этот кто-то сразу же уверенно двинется по направлению к тебе.

И ты смотришь на грибки, бултыхающиеся в твоей корзине, на рыбные трупики в ведёрке и понимаешь, что всё это не твоё, что всё это ты украл... и здесь - совершенно не твой мир, не твоя среда...

Чужое... чужая планета...

И тебе в эти моменты так нестерпимо хочется поскорее посмотреть в уставшие глаза ночного города...