Дорога

Я бреду по заезженному асфальту в никуда, переходящее в куда-то.  Бородатые машут деревья, удивляясь странному выбору. Позади – исчезают  контуры стайки домиков аккуратных, впереди – только хмарь невнятная, да  завалы в глухом бору.

Где когда-то катились быстрые, пролетая,  сверкали фарами – светлячки на закате искрами, да медведи мохнатыми  парами. Все уже позади захлопнулось, занавесилось занавесками,  завернулось шелковым коконом, обернулось растресканной фрескою. Паутинки  трепещут, да пух летит, да невидимый кто-то ухает.

– Эй, приятель, далече ли мне брести до свиданья с лесными духами? 

А  в ответ – только тихим посвистом песня слышится комариная, да коровка  божия косится на меня из-под ягод малиновых, да по краю тропы  асфальтовой промелькнет то ли уж, то ли змей иной – весь покрытый  блестящей смальтою рыцарь призрачный из страны лесной.

Я бреду, а  асфальт заброшенный ичезает под разными травами. Впереди – неизвестное.  Прошлое все бледнее, с ложью и правдами. Было ль, не было – смутным  кажется, за листвой его разглядишь едва. А повдоль тропы – жизни кашица,  и пчела жужжит, и она - права.