Субботнее

...Этот майский вечер шестнадцатого года выдался прохладным. Небо затянуло тучами; брызги волн от ветра долетали и до палубы.

— Прохладно, — поморщился Уилл, поднимая воротник кителя.

— Есть немного, — Патрик посмотрел вверх, к темным облакам, где скрылся тупик, не тронув кусок рыбы на палубе. Уилл и другие, к счастью, такой бардак, видимо, не заметили; а то опять было бы про «кормишь тут всякую пернатую дрянь». — И небо тёмное. Гроза, что ли, будет?

— Ещё чего не хватало. Тут и так немцев вроде собралось больше, чем наших...

— Так, наверно потому и воюем с ними, — пожал плечами Патрик.

— Наверно... Ну да пока что вроде не воевали.

— Это пока что, — отметил Патрик. Он с Уиллом и в самом деле пока что в эти два года, что юные офицеры провели на «настоящей» службе, толком и не видели войны; «Карнарвон», конечно, был у Фолклендских островов, но так далеко, что бой почти весь прошёл мимо них. Хотя «Вэлиант» переправил к ним несколько своих раненых, чтоб разгрузить свой госпиталь. Но это уж не бой...

— Надеюсь, и дальше так будет, — Уилл беззаботно уселся на палубе. — А что, сидишь тут, на море смотришь, иногда служишь... Кстати, не помнишь, те острова, где мы сейчас, как они там называются?

— Ютландские, чего ж не запомнить. Кажется, кому-то надо служить не только «иногда».

— Да ладно тебе, Пат! Я же не спрашиваю, чего ты опять прикормил ту летающую заразу!

— Не заразу, а тупика, — поправил Патрик, бросив ещё один взгляд в небо, всё такое же серое. «Гроза?..»