Питьевое
Автор: Орешкина ЕлизаветаРешила присоединиться к этому флешмобу: https://author.today/post/446675
...В самых ранних штуках я вообще, оказывается, почти не описывала еду или напитки - и даже толком не упоминала... Хотя я в принципе не так уж много написала... Но потом что-то начала расписывать, и уже у Блэкетта что-то нашлось.
Немного стереотипно, но в книгах Патрик пьёт чай. Британцы...
Вот здесь, например:
Блэкетт задумался, посмотрел на часы, на журнал. То, чем студенты занимались за пределами университета — не его дело; но... «Нет. Не в духе Роберта прохлаждаться дома, хоть бы и с недугом; тот скорее бы попёрся несмотря ни на что...»
Вздохнув, Патрик надел пальто и шарф, запер лабораторию. Адрес, по которому проживал его ученик, Блэкетт знал — так что, раз уж занятие не вышло, почему бы не пройтись?
...Квартал, где Оппенгеймер снимал жильё, не отличался изысканностью построек. И дома все почерневшие от угольной пыли, и прохожие, которых здесь куда меньше, не слишком приветливы... Впрочем, разговаривать с ними Блэкетт и не собирался; исследователь шагал к нужному дому с некогда синей дверью.
— Оппенгеймер, вы тут? — звонок, похоже, не работал давно, да и не Роберту же его ремонтировать; так что Патрику пришлось по старинке стучать в дверь.
— Оппенгеймер?
Прошло, должно быть, несколько десятков секунд — «чертовски длинных» — прежде чем дверь всё же открылась.
— Здрасьте... А... Зачем вы здесь?..
— Вы не пришли на занятие. Хотел бы знать, почему... Так что у вас случилось?
— Нет... Ничего... Всё хорошо... — Оппенгеймер отвёл взгляд. Блэкетт вздохнул.
— У вас не очень получается лгать. Так что?
— Какая разница... Всё равно исключат...
— Не понял. О чём вы? — если бы такой приказ в самом деле был, преподаватель бы знал. «Опять какой-то бред?»
— Как... Я же там... Чуть не убил... — мальчишка опустил голову.
— Так. Давайте выпьем чай и вы расскажете нормально, — перебил Патрик, снимая пальто. — Здесь есть чай?
«Да уж... Это явно не на пять минут. Что ж с тобой так сложно?..»
— Ну... Кажется, где-то был на кухне...
«Не в спальне, и то хорошо», хотел было добавить Блэкетт, но промолчал.
Чай получился крепким — даже слишком; но искать другой не хотелось.
— Что ж. Приятного аппетита, — Патрик глотнул темный напиток. — А теперь по порядку. Что вы там натворили?
— Я... Френсиса... Я... Разозлился на него, он хвастался, и я...
— Напали на него, — закончил Блэкетт, сделав ещё один глоток. — Что с ним сейчас? В какой больнице?
— Нет, он не в больнице, он уже в порядке...
— Тьфу ты. Так это просто драка. Даже у нас на «Стерджене» не редкость было... — Патрик фыркнул, допивая мутный чай. «Стёрдженом» звался корабль, на котором младший лейтенант Блэкетт провел последние месяцы войны в составе эскадры Харвича. Порядки в той эскадре были так себе; война их не касалась, и развлечениями было не подготовка к возможным столкновениям, а карты, драки и — что тоже немало удручало Патрика — алкоголь. «Хоть Оппенгеймер этим не балуется...»
— И вы из-за такой ерунды заперлись здесь? — не отставал Блэкетт.
Роберт молчал, все так же не глядя на преподавателя, но чай всё же отхлебнул.
— Не знаю, сколько дней вы думали дышать здесь этим табаком, — Патрик поставил на стол пустую чашку и оглядел кухню. — Но завтра жду вас в лаборатории.
— Так я правда... Смогу учиться дальше? — мальчишка наконец поднял взгляд на Блэкетта. Тот кивнул, надеясь, что не выглядит так, словно ему смешно:
— Даже за драку в стенах университета давно не исключали, а тут... Боже, я ожидал куда более худшего...
— И...
— Допивайте чай, пока совсем не остыл. И нет, — добавил Блэкетт. — Завтра я все ещё жду вас в лаборатории.
Или здесь:
Несмотря на то, что ещё не закончился октябрь, аэродром Сент-Атан в Южном Уэльсе, куда Блэкетт прибыл по делам комитета Тизарда, был почти весь покрыт снегом и льдом, и вьюга кружила снежинки над взлётно-посадочной полосой. «Ну и холод...» Эта погода немного помогала маскировке — так аэродром не был слишком заметен с воздуха, но и мешала самолётам; впрочем, едва ли сегодня были бы полёты.
Блэкетт поёжился, одёргивая рукава зимней куртки. Полёты... А ведь он и сам некогда грезил о них. Но теперь уж не до тех мечтаний; надо было думать о радарах, о бомбах, что обрушились на Лондон — заодно и о той загадке, о которой написал его бывший ученик, Бернард Лоуэлл, и ради которой, в том числе, Патрик прибыл в Южный Уэльс.
— Нежарко тут у вас, — заметил Блэкетт, встретив Лоуэлла.
— Как видите, профессор. Хорошо, что смогли добраться. Но пройдёмте внутрь, — Бернард махнул рукой на постройки аэродрома.
— Да уж, пройдёмте...
Внутри, в радарной комнате, оказалось тоже не слишком тепло; но хотя бы ветра нет — уже неплохо.
— Чай будете?
— Да, спасибо.
Вскоре на небольшом столе, с которого Лоуэлл сдвинул бумаги на свободный подоконник, появились две кружки с чаем — обыкновенным, чёрным, — да неглубокая тарелка с печеньем.
— Угощайтесь, что ли, раз в гостях... Так вы правда думаете, это возможно?
— Много чего возможно. В том числе и это...
— Значит, эти помехи на наших радарах могут быть связаны с теми... Слишком сильными потоками космических лучей?
— Могут, — согласился Блэкетт. — Вот что: оформите все эти мысли в статью или хотя бы в черновик и отправьте мне. Займёмся потом после...
Патрик окинул взглядом скромное пространство радарной комнаты.
— После этого всего, в общем.
— Да уж. Едва ли будет время заниматься этим под огнём наших немецких гостей, — мрачно усмехнулся Лоуэлл.
— Это точно, — вздохнул Блэкетт.