О сценах, мокром асфальте и благодарностях.

Наверное, у любого писателя такое бывает: когда придумывается сцена, и дальше история пишется к ней. Это может быть как кульминация, так и проходной момент. Но она приходит, вот эта сцена, во всех подробностях, пленяет, захватывает, и ты не можешь никак от неё отделаться. Только подчиниться и думать её, пока не напишешь.

Есть у меня дурная привычка реконструировать то, что я пишу. Если оно мне не до конца понятно. Если ложится на логику, но не проходит сквозь сито чувств. Про реконструкцию боев с мужем на ножках от табуретки, за неимением лучшего варианта, я уже рассказывала. И о том, как лежала в снегу, пытаясь проникнуть в ощущения героя, я тоже писала, примерно, год назад.

А сегодня мне вспомнился такой курьезный случай, вспомнился из-за публикации "Ученика Мрака". Эта история поначалу родилась из сцены в переулке, где Саня после удара лежит на мокром октябрьском асфальте. Вот втемяшилось мне это некрасивое видение в голову, и хоть клещами тащи. Села, написала. Благо, стучать клавишами недолго: сцена-то во второй главе уже. А дальше никак. Читаю, понимаю: ну, не то! Не верю! Ладно, вздохнула, отложила, пошла жить и думать.

Подвернулась мне как-то оказия одной пройтись в поликлинику. А выход без детей - это ж почти командировка. И редкий шанс подумать в тишине. Дела свои решила, топаю домой. Поздний вечер. Как раз что-то на октябрьском: темно, холодно, дождь, черный мокрый асфальт. Район оживленный, но между домами никого: мало дураков наслаждаться одинокими прогулками. Иду я, по уши в мыслях, навстречу мужик с сигаретой в зубах. "Оно!" - вдруг поняла я. Точно. Должна быть сигарета. Огонёк в мокрой и холодной темноте.

И тут не то ноги мои рассорились, не то выбоина в асфальте подвернулась, но я запнулась и упала. Падаю я редко, а если уж падаю, то обычно хорошо, группируясь: спортивная привычка, которую не вытравишь. Но мозг был слишком занят, рефлексы сказали "чао, белла", и я грохнулась вперед, на руки, мордой в мокрый грязный асфальт.

Лежу. Зубы целы. Лицо тоже. Бок болит. Точно, он и должен болеть. И живот. Проносится осознание: "я - персонаж". Лежу дальше, впитывая в себя вселенную: как дождь шуршит, как куртка мокнет от скопившейся влаги на асфальте, как ноют мышцы. И что в эмоциях сейчас.

Шаги навстречу ускорились. Слушаю персонажа. Страх. Злоба. Отчаяние.

Лежу, пропитываюсь.

Мужик подбегает, настойчиво зудит какую-то фигню.

- Вы не ушиблись? Девушка, с вами все в порядке? Помощь нужна?

Не, чувак. Не этот текст ты сейчас должен говорить. Напрягаюсь, наслаиваю в воображении нужные фразы. Впитываю дальше. Ну, занята я, некогда мне о всякой фигне разговаривать. Тут процесс, тут книга пишется! Не трогайте, я полежу!

Мужик оказался не из робких. Нормальный такой. Хорошим отцом воспитанный. Кидает он свою цигарку на асфальт (легкий стук, шипение, огонёк отражается в воде, специфический запах) и начинает меня поднимать.

В голове щелкает "Стоп! Снято! То, что надо. Всем спасибо, все свободны!".

Поднимает меня товарищ крепкими руками, отряхивает, продолжает что-то встревоженно спрашивать (одета я нормально, запаха алкоголя нет, а что молчу, так от шока, видать).

Я, все еще пребывая в другой реальности, выдаю:

- Спасибо. Мы только что дописали сцену.

Шагал он потом очень быстро. И целеустремленно.

Спасибо тебе, неизвестный чувак. И дай тебе Бог в постели такой благодарности ни от кого не услышать.