Субботний флешмоб или устаревают ли тексты

Камень твёрдый и шершавый, как отцовская рука. Только очень холодный, но если привалиться к нему плечом, то он постепенно пропитывается моим теплом. Я не могу уйти отсюда, словно прикована незримой цепью. Никакие доводы разума не в состоянии подточить ржавчиной эту цепь, заставить её разомкнуться. Разум здесь не поможет, и уговоры тоже. Ульв как-то сказал: стая принимает тебя таким, какой ты есть, понимает. Вот они и понимают меня — молча, стиснув зубы, ждут моего решения, хоть до солнцеворота осталось совсем недолго, и надо уходить.

Я знаю, как порвать цепь. Мне только надо немного подождать. И я жду, каждую ночь, затаившись на холме за могильным камнем. И они вместе со мной — терпения нам не занимать.

Я ловлю ртом снежинки, редкие, крупные. Это такое увлекательное занятие! Мир вокруг бесцветен, но это тоже красиво — только чёрное и белое, и всё, что между этими двумя крайностями: серый цвет имеет множество оттенков. Жемчужная луна, аспидные силуэты кривых сосенок на фоне угасающего неба, дымчатый хрусталь кружевных льдинок, пепел снега. И водоворот запахов. Запахи тоже имеют вкус и цвет. Сизый лёгкий аромат молодого снега и терпкий, хрустящий ветер.

А ещё запах Ульва. Его самого я не вижу, но чувствую — где-то в темноте, за моим плечом. Плыву в этом запахе, как в ласковой тёплой воде, меня качает на волнах, я жмурюсь на луну, потягиваюсь до хруста, хочу позвать Ульва — но ветер меняется: накатывает тошнотворной волной со стороны дороги. Я вскакиваю, припадая к земле, выбираюсь на вершину холма: дорога внизу, как на открытой ладони.

Всадники, их трое; призрачными хлопьями тумана танцует лохматое пламя на факелах. Собаки — эти, наверное, недавно куплены. Без них охота не так интересна. Мне нужен только один из всадников: высокий, в шапке, отороченной мехом. Я не различаю цвета, но знаю, что шапка цвета клюквы, раскатившейся по земле, цвета огня, облизывающего бревенчатый дом, цвета ненависти, бурлящей в моей крови.

Мы не охотимся ради забавы — только для того, чтобы утолить голод. Но голод бывает разный. Тот, что подводит спазмом пустое брюхо, легко успокоить. Гораздо сложнее с тем, что скручивает в тугой узел больную душу.

Я вою так, что испуганно вскидываются лошади на дороге, брешут псы, надеясь заглушить страх, луна ныряет в облака. В ответ слышу совсем близко три слившихся в единое целое голоса.А чуть погодя, на краю Веймерской топи отдалённым эхом отвечает четвёртый. Мы выходим на охоту.

Я лечу над землёй, едва касаясь её лапами. Я чувствую за своим плечом Ульва. А слева от дороги бесплотными стремительными тенями текут Торкелл и Шукар. Они настигают того, что удерживает на поводках собак. Торкелл хватает за горло коня, Шукар вспрыгивает всаднику на спину — она, как рысь, предпочитает нападать сзади. Собаки с визгом разбегаются, даже не пытаясь обороняться. Бегут врассыпную по пустоши.

Глупые псы! Вы созданы только для того, чтобы травить беззащитную дичь. Против настоящих охотников вы — лишь трусливо бегущая добыча. Короткий взвизг. Ещё один. У Торкелла свои счёты с собаками, а Шукар ему поможет. Ничего, они нас нагонят, чуть позже.

Мы с Ульвом выскакиваем на дорогу. Он отрезает от меня ещё одного всадника, бросаясь под копыта коня. Человек пытается отмахнуться от варка факелом — бесполезно, Ульв просто в настроении поиграть с ним, как кот с мышкой. И дать мне время насладиться моей добычей.

Я лечу по дороге за последним всадником, в отороченной мехом шапке. У него прекрасный конь, но тем интересней. У меня нет времени ждать, когда, наконец, качнутся весы в руках слепой церковной справедливости. У меня своя справедливость.

Беги! Ты, кто считал себя Хозяином этой земли, каждой травинки, каждого камушка, каждой жизни. Беги! Нахлёстывай свою лошадь. Пусть продлится моё удовольствие — мне приятно вдыхать твой страх. Я не спешу прыгнуть. Я дам тебе вволю нахлебаться ужаса, позволю пожить ещё немного, до поворота дороги, до сухорукого старого дуба.

А потом Орм, старый и расчётливый, не торопясь, пробежит наперерез тебе по самой кромке топи и выскочит на дорогу на повороте. Твоя лошадь шарахнется в сторону. Тогда я прыгну, вцеплюсь в горло, почувствую пряный вкус твоей жизни и моей мести на губах. Может быть, тогда мир вокруг снова окрасится разноцветьем — полыхнёт багрянцем восход, испуганная желтоватая луна закатится за лиловые силуэты сосен.

И, может быть, я перестану видеть во сне чёрный остов печной трубы на белом снегу. Лопнет цепь, удерживающая меня здесь.

Но его обезумевший конь взвивается на дыбы раньше, желая сбросить тяжесть, мешающую бежать ещё быстрей. Всадник падает, шапка отлетает в сторону. Почему же я медлю?! Останавливаюсь, смотрю, как ползёт он в жалких потугах сохранить жизнь.

Он поднимается и тяжело бежит, не разбирая дороги. А я всё не двигаюсь, хотя мне хватит одного прыжка, чтобы настигнуть его, — но здесь топь подходит совсем близко к дороге. И там, в сером тумане — тени, замерли, так же как и я, в ожидании. Туман вздыхает, словно принюхиваясь. У него на бегущего больше прав.

Несмотря на то, что несколько дней морозило, топь ещё не успела схватиться. Я слышу хруст ломающегося льда, всплеск, крик... и удовлетворённый вздох болота.

— На север? — спрашивает Торкелл, неслышно подошедший сзади, в тени наброшенного на голову капюшона не спрятать хищный огонь, тлеющий, как угли.

Куда угодно — здесь меня ничто больше не держит. Всё, что у меня есть, умещается в моей душе — замшелые камни на кладбище, скрюченный дуб. И туман над топью. Справедливая цена уплачена сполна — баш на баш.