В ногу со смертью... Рыцарям дорог посвящается.

И снова захотелось поговорить в никуда. Так, чтобы тебя слышали но лиц собеседников не видеть никогда. 

Буду немножко богохульствовать. Свидетели Иеговы (и иже с ними), православные и католики могут читать смело. Канонических вершителей судеб человеческих это не затронет.

Меняю музыку в наушниках с транса на Крокус, ибо данная тема требует правильного музыкального сопровождения.

Я уже упоминал ранее, что в силу работы провожу много времени за рулем автомобиля. Свободное время за рулем мотоцикла. Я воспринимаю дорожную жизнь трехлико: пешеход, водитель, байкер. Меняя ипостаси я имею возможность посмотреть на асфальнтую жизнь с разных сторон.

Вчера меня обогнало безбашенное существо на спорте. Это нормально. Две сотни по трассе на спорте самое то. Лет десять назад в кайф было загнать стрелку спидометра в мертвую зону. Смутили не скорость и не то, что меня обогнали справа. Смутил шмот камикадзе. Шорты-трусы с карманами, футболка с радостно улыбающимся черепом  в стиле Айрон Мейден и шлепанцы.

Личный опыт падений и грустная статистика говорят о том, что в случае скольжения по асфальту джинсы заканчиваются через десять сантиметров. Дальше начинается мясо и неповторимый росчерк красным на сером. Этакий завиток в завещании, отписывающем движимое и недвижимое родственникам.

Я сегодня традиционно сумбурен. Мысли никак в шеренгу не выстроятся.

В качестве памятки о собственной глупости я храню растрескавшийся шлем, когда-то давно спасший мою голову. После очередной поездки я вычесываю узелки в длинных волосах. Говорят, что узлы плетут черти, дабы свить канат, который утащит гонщика в ад. Чем больше узлов, тем ближе твой финиш. 

Получив горький опыт я не выезжаю из гаража на мотоцикле без правильного экипа. Шлем. Перчатки. Куртка с защитой. А если путь далек, то и штанишки с наждачкой на заднице и защитой на бедрах и коленях не помешают.

Это было предисловие. Вы все неоднократно видели на дорогах рвущие всех на светофорах пластиковые болиды. Невольно восхищались хромом и харизмой рычащих чепперов. Иногда колоритность их пилотов конкурирует со сверканием хрома. Стиль рулит.

В ногу со смертью - красиво звучит. Чем не название для ФБ? А рыцари дорог - сразу вспоминается молодой Бе

зумный Макс. Романтика. Скорость. Драйв. Чувство превосходства над консервами... Дух свободы. Голос Кипелова в голове: "Я свободен".

Делаю паузу. Нет, не театральную. Дела насущные. Тема не раскрыта

----

День следующий. Элис Купер поворачивает мыслительный процесс в другую сторону.

Хочу кое что пояснить. В своих постах я никогда и ничего не удаляю. Даже перемычки связующие вчерашние мысли с сегодняшними. Удалить мысль, это как соврать тому, с кем говоришь. Если разговор состоит из лжи, может его даже не стоит начинать?

Принимайте как есть.

Захотелось поговорить о современных технологиях в мире моторов. 

Появился в нашем "стаде" Хонда Блекберд (дрозд, черный совсем черный). Будучи стоковым он преодолевает отметку 300км/час. Не знаю как для Вас, а для меня это ох.... много. Кстати этот байк,  и его основной конкурент Сузуки Хаябуса неотъемлемые частички моей новой книги. 

В общем, решили мы проверить обычного пешехода на роль второго номера черной птички. Нашли знакомого доселе не сталкивавшегося с мотоциклами. Убедились в крепком здоровье. Обошлись без анализов, ибо в его профессии здоровье на первом месте. Провели инструктаж. Запаковали в доспехи с пристрастием, не смотря на жару. И вывезли на аэродром. Бывший, к сожалению. Когда-то хищные птички денно и нощно дежурившие на нем  берегли сон граждан ныне несуществующей державы. Почему аэродром? ВЗЛЕТНАЯ ПОЛОСА!!!! Широчайшее полотно из идеально подогнанных железобетонных плит, пропитанных выхлопами истребителей и штурмовиков. 

Пассажира еще раз, для галочки, опросили на предмет добровольности и ясности ума. Камеры телефонов замерли в ожидании. Народ делает ставки: "стошнит" или "не стошнит"

Недовольно рыкнув мотором, дрозд неторопливо потащил двух человек к началу взлетки.  Публика столпилась в той части, где обычно колеса самолетов отрывались от бетонного полотна.

Достигнув точки старта хонда развернулась. Пилот размял руки. Затянул под верх змейку куртки. Клацнуло, опускаясь тонированное забрало. Пассажир радостно замахал рукой. 

Время и безработица покрыли бетонную полосу пылью мусором и мелкой бетонной крошкой. И все это хонда сгребла в кучу и метнула в воздух из под заднего колеса начиная разгон. Захрустели, переключаясь вверх передачи. Черный силуэт превратился в смазанную тень, объединившую лошадиные силы и слившихся воедино с железом людей.

Я человек сугубо гражданский. Как  летит пуля я видел только в кино и тогда. Глаза пассажира, когда он пролетал мимо нас преодолев отметку 305 км/час я запомню навсегда. Как и вид человека блюющего в шлеме. Не дай бог Вам такое увидеть. Никакой фантазии не хватит, чтобы это дело представить. 

Ускорение и коридор скорости  ( чем быстрее едешь, тем меньше угол обзора) сыграли с пассажиром злую шутку.

В тот день я сделал правильную ставку)))))