Дорога домой

Раскисшая грунтовая дорога тянулась вдоль полей к едва различимой вдали полосе асфальтовой трассы.

Километра три еще и можно будет спокойно ехать домой.

Зима в Сальских степях очень капризна. То теплая и ласковая, то суровая и неприветливая.

Оттепель всегда несет с собой распутицу.

Снег на озимых еще лежал жиденьким марлевым покрывалом.

Лесополоса чернела по близости, растопырив корявые ветки деревьев.

Я выпрыгнул в склизкое чавкающее месиво чернозема и глины. Дорога для нас сейчас закончилась. В грязевой трясине застрял даже казенный «уазик».

Вот к чему приводит желание срезать путь через поля…

Сократили… Добрались быстрее, ага…

-Рома, итить-колотить!- крикнул я своему напарнику, который сидел рядом широко улыбаясь.

Спонсором его хорошего настроения, в окружающей нас безнадёге, был авторский самогон местного фермера Николая Степановича.

-Зачем? Куда спешить?

Рома достал из пакета играющую хрустальной гранью, бутылку. Содержимое было переполовинено.

-Вот… Давай, ну!

К фермерскому магарычу он приложился основательно. Когда только сумел? Вместе же едем!

Стало обидно. Не за выпитый самогон. За абсурдность ситуации. Мы оба знали, что грунтовый проселок сейчас - болото. И все равно поперлись, в надежде что проскочим.

Надежды на помощь от проезжающих мимо местных, ноль. Все знают о состоянии дорог и вряд ли сунутся испытывать судьбу.

Связь не ловит, бежать обратно к фермеру за трактором, такая себе идея. Без малого десять вёрст!

-Рома, а давай мы из жопы выберемся, а потом это праздновать будем? А не наоборот!

-Паша, жопа это нормальное состояние бытия… Ибо хаос, это космический порядок… кто мы такие, чтобы спорить с космосом? У нас есть закуска… смотри, колбаска… смотри сало… А вокруг нас воскресенье…

-И что, нам до понедельника тут бухать? Полбутылки маловато.

Утратив надежду донести до расслабленного алкоголем Ромы необходимость активных действий, я решил перейти к иной форме стимулирования и аргументации.

Роман нахмурил брови и сморщил лоб.

-И правда…

-Вот-вот.- подхватил я. -Пошли веток нарубим, под колеса подсунем.

-Я устал…- заявил Рома.

-Я тебе сейчас всеку.

-Хорошо, пошли, чё сразу драться то?

Топор Роману я не доверил. Ему досталась роль вьючного мула. Дотащив ветки до машины Рома залез в кабину с видом оскорбленного достоинства.

Я же, устроив небольшой настил, плюхнулся за руль.

Машина охотно выползла из грязевой ловушки и радостно подвывая на каждой кочке редукторами мостов повезла нас вперед.

Ромка долго бубнел высказывая в никуда обиды на несправедливость работы в выходной, пока не уснул.

Я же давил на педаль газа.

Домой.

Дом, милый дом. Он там, за поворотами степных дорог.

И дорога туда всегда самая лёгкая…