Тварь ли я дрожащая

Выложил очередную рецензию и снова пришли добрые люди, панамку вручили и херов отсыпали.

Причина? Добрые люди считают, что писатель не имеет морального права писать плохие рецензии на коллег по цеху. То есть пока ты «чушпан», можешь хоть на дерьмо изойти, никто на тебя внимания не обратит. Кому ты нужен.

Но как только тебя местные авторитеты по плечу одобрительно похлопали, в список авторов добавили – все. Теперь живи по понятиям, рамсы не путай и за базаром следи. Потому что – за тебя люди вписались, а это уже – серьезно.

Найти бы только того самого странного человека, кто меня писателем обозвал. Потому что в моем понимании: писатель живет с пера. Если это не твой основной заработок – все, любые игры в буковки – хобби.

Поэтому – не надо на меня чужие погоны вешать. Я – читатель. Может, чуть-чуть продвинутый. И только.

А у писателей – у них там все другое. У них там Союз. Дачи. Дома отдыха. Спецпаек и ресторан, куда без корочек не пускают. Еще там где-то по дороге Аннушка масло разлила, но это уже ближе к финальным титрам.