Можно ли обойтись без зависти?

Знакомой очень талантливой барышне, у которой я читала и первый, и последний роман, Эксмо предложило публиковать последнюю книгу.
И вместо того, чтобы порадоваться за человека, я капец как завидую. Ужас. Это же не я! Я не такая!

Я не подозревала, что такие чувства вообще во мне живут. Никогда прежде.

Мой внутренний пафосный "Гений" кричит, что я пишу лучше. Мой внутренний "злой критик" - "я же всегда говорил, что твои пописушки никому не нужны". Разум объясняет и аргументирует, но эти  двое своим гвалтом его пока заглушают. 

Кто смог прийти к творчеству без авторской зависти, а?  

Ща отрефлексирую это внутреннее открытие, и попробую направить зависть над проработкой дурацкого синопсиса.