Йо-хо-хо...

- Вит, выпей хоть глоток. - Этьен – хороший парень. И совсем юный. Ненамного старше Беллы. И рад, что сам может перехватить лишний глоток – тайком от матери и старшего брата.

Только пить неохота вовсе. Ни со своими, ни на шаткой палубе. Впрочем, бессмертные матросы гуляют в сухом трюме. И довольно тихо. Для никогда не покидающих корабль матросов. Устали за долгую жизнь? После-жизнь.

Столько до конца не умерших, как за последние дни, Витольд точно прежде не видел. Но единственная мерзость из них – Дохлая Змея.

- Спасибо. Вернусь – выпью. Пойду, подышу.

А то что-то опять не видно Арабеллы. А заботливую баронессу дергать не хочется. И без того вымоталась. Как и все они. Пусть передохнет и отвлечется хоть сейчас.

Хоть настоящая работа здесь только у вконец измученной Беллы. И слишком изнурительная – для ее хрупких сил. И неутихающего горя.

- Перепил? – натужно усмехнулся Этьен. А то не видел, что к вину Витольд не прикасался? Даже к разбавленному. – Ну иди, глотни ночного воздуха.

Полюбуйся огромными звездами. Здесь, посреди семи бушующих морей, на семи буйных ветрах, необычайно ярки все древние созвездия. Прямо не ночное небо, а… будущее поле грозной битвы, что ли? Где собрались все Небесные Воины разом.

Неужели их одинокая галера – и впрямь единственная выжившая? Старый друг Грегори, отчаянная Изабелла, невезучий король Георг – где вы? Куда вас унесло?

Первые дни корабль Изабеллы был виден. Порой – только длинные мачты и черные паруса на сине-сером горизонте, а порой - его приносило пенными волнами достаточно близко, чтобы можно было перекрикиваться. Перебрасываться шутками, теплыми приветствиями…. Воздушными поцелуями и обещаниями горячих объятий.

А после очередного шторма товарищей унесло прочь. И с тех пор – бесследно.

Уже вторую неделю как.

- Наши Галеасы не тонут, - хмуро бросил тогда просоленный ветрами бородатый матрос чуть старше Вита… был когда-то. – Найдутся. Бойтесь другого.

- Чего? – устало проронил бывший виконт Тервилль. Официально – давно покойный.

Почти как команда Проклятого Галеаса. Только не бессмертный.

И у него даже гроб в фамильном склепе уже есть. Не пустой.

- Мы не можем причалить. Нигде. Нет у нас такого Права. А вы едите нашу пищу, пьете нашу воду.

- Так из отдельных же бочек и ящиков… - предпочел уточнить Вит.

- Рано или поздно они опустеют, - вовсе даже не зло усмехнулся хмурый матрос. – Так уже было. И тогда вам останется только умереть. Или присоединиться к нам. Так уже было, - повторил он. – На Галеасе, куда ступил ваш старик. Там теперь команда гораздо больше. Дети даже подросли… мы ведь не совсем трупы.

- Сколько у нас времени? – побледнел тогда Витольд. И, может, обидел этим собеседника.

- Откуда же мне знать? Я ведь не колдун и не ведьма. Сила – это по вашей части… по части твоей черноглазой подружки. Когда ее сила и воля иссякнут – вы погибнете. От голода и жажды. Или пополните нашу команду.

Вит промолчал. Что тут уже скажешь?

- А если ты о древних байках, что к нам нельзя прикасаться, то расслабься, - захохотал вечно молодой матрос. – Бессмертие и посмертие – не дурная болезнь. Ею можно только от ледяных Детей Ночи заразиться. Или от Лунных. А мы – совсем из другой… байки. Вовсе из другой, парень. У нас и кожа теплая, и кровь горячая.

И впрямь протянул мозолистую руку. А Витольд ее пожал. Да, руки – теплее его собственных. Привыкли к ледяным ветрам.

- Да ты не дрейфь. Вижу, крепкий – грести сможешь. Мне как раз пригодился бы хороший, неглупый напарник. А то тут даже словом перекинуться не с кем – все друг друга за века давно наслушались как облупленные. А пополнение только на стариковой галере – да и то еще при твоем прадедушке.

Прямо как в многолетней тюрьме. Любой новый узник – ворох свежих новостей с недостижимой воли.

- Кстати, меня Гестием кличут, если что. И это – настоящее имя. Еще от бати с матушкой.