Поделюсь своей болью...

Милая моя... Умница, красавица, добрая, ласковая, но и вспыльчивая...

Ты так спешила жить! «Это ОН! Навсегда! Выхожу замуж»... Малыш появился. Маленький, родной... А ОН вдруг понял, что не готов навсегда, не готов к трудностям. И вокруг много красивых девушек. Сам такой же юный, как жена... Развод. Разбитые надежды.

Но жизнь продолжалась. Были и радости, и горести, и счастье не всегда проходило мимо.

Смотрю фотографии, и так много там тебя со счастливыми глазами и задорной улыбкой.

Сын уже взрослый, хоть ещё без своей семьи. Дочка закончила школу и уже в институте. И муж любимый. И лет всего ничего – сорок четыре, скоро сорок пять. Нет-нет, да и прикидывала, наверное, сколько там ещё впереди. Половина жизни ещё, ну, или немного поменьше...

О здоровье думала мимоходом... Ну, спина болит, пройдёт. Простуда? Да, в первый раз, что ли...

Не успела задуматься, почему по утрам слабость, не хочется вставать с постели и приниматься за работу... Удобно – на дому, хотя и хлопотно, и нервно, и время не нормировано. Зато, какая радость от результатов своего творческого труда!

Ещё почти столько же осталось? Как же ты ошибалась, моя родная... Раз не лечилась, не следила за давлением, это не значило, что всё с ним и с сердцем в порядке. Надорвалась...

«Хватит валяться в кровати, ведь праздник, Старый Новый год! Стол собрать нужно. Вот только руки очень холодные, странно и непривычно. Завтра понедельник, в больницу схожу...» Наверное, так ты думала в свои последние мгновения оставшейся жизни. До кухни не дошла, упала в прихожей и уже никогда не поднялась. Инфаркт.

Муж наорал на «скорую», когда по телефону стали задавать вопросы. Машина приехала на удивление быстро, но не реаниамобиль... Отпущенных тебе 10 минут дыхания не хватило дождаться медицинской помощи. Как и торжества в честь твоего рождения, которое было бы на девятый день.

Как же больно!.. Как рано! Как несправедливо... Не должна мать хоронить своё дитя... Как мне теперь жить без тебя, моя доченька...

(Фотография домашняя...)