Отщепенское

В дни редкодождья, где крепко уже за тридцать,
всякая тварь стремится к живой воде,
но не хватило моря для всех провинций,
так что хотя бы к влаге — какой ни где.

Праздные люди — поскольку сам день воскресный
поводом служит, а в Троицу — и вдвойне,
градус на градус множа, снимают стрессы —
истина нынче прячется не в вине.

Полно, я им не сторож, и мне судить ли?
Всякая тварь порочна — не всяк порок
так очевиден, как ванька-дурак в подпитье.
Но — не люблю вас, люди.
А Он бы — мог?

Тот и живёт, кто в процессе почти не мыслит:
топчет планету, исправно даёт приплод.
Род этот крепок, злобен и многочислен —
это обычный, ещё человечий род.

В нём существуют — временно — отщепенцы,
и задают вопросы, и помнят свет.
Им не достанет, впрочем, ни сил, ни сердца,
чтобы пробить заслон чужеродных сред.

Вечер.
Пустынно.
В реке загустев, туманы
кутают берег — в город высоких крыш
вовсе не рвутся.
Липа роняет прану.
Шепчутся мавки, качая густой камыш...