Если поделить литературу на части...

Я уже давно пишу, давно читаю и мне хочется выделить основные моменты литературы, в которой я сейчас живу, как в доме и выходить из которого не собираюсь.  Во-первых, есть высокая литература, она долго пишется, по консистенции напоминает крепкий алкоголь. Голова от таких книг быстро устаёт, потому что на каждый абзац несколько смыслов приходится и действий много и мыслей много и не всё успеваешь переварить, приходится местами перечитывать. Пишутся такие книги годами, в них всё продумано, они образчик крепкой, буквально стальной, литературы. На века. Но нет в ней свободы мысли, всё своеволие вымарывается самим же автором, из-за тотальной самокритики автор сужается, убирается всё на первый взгляд ненужное, а на самом деле необходимое… постоянные переписывания и редактирование могут сделать, и делают многие книги хуже, гораздо хуже, чем они могли бы быть. Вымарывается лёгкость повествование – это основной и главный минус. Крепкий алкоголь одним замахом бутылку не выпьешь, а если и выпьешь, то будет плохо и глупо.

И получается, что высокая литература долго пишется и медленно читается. Это что-то высокое. Там нет простых чувств, эмоций наивных и лёгкого слога. Я бы хотел писать что-то великое, но мне не хватает усидчивости, я быстро устаю переписывать один и тот же текст десятки раз по кругу, и теряется лёгкость слов… а это для меня недопустимо. А читать такое, я иногда читаю… но редко, лишь когда есть настрой прочитать что-то стоящее, когда есть настрой не просто насладиться книгой, а ещё и поразмышлять и просветиться.

Многие авторы считают, что книги нужно писать только такие и только такие книги нужно читать и при этом с пренебрежением они относятся ко всему простому. Детективчикам. Романчикам. Фэнтезюшным сказкам. И я могу понять, почему они так относятся, ведь в сравнении с высокой литературой эти обычные книжки максимально просты и банальны.

Но в этом то и суть. Такие книжки легче читать. Они полны живых чувств, которые не вытравили многократной редактурой. Однако и воды многовато. И много глупых моментов, которых могло бы и не быть и это бы только сыграл во благо. Много глупого самого по себе, много повторов и клише. Но читается легко, читается захватывающе, читается быстро и с удовольствием низкого пошиба, когда приятно просто скоротать вечер и отвлечься от реальности.

Такие книжки быстро пишутся. Месяц, два, максимум три. А читаются за вечер, максимум за два. Их всегда очень много в продаже, все полки в книжном магазине усеяны низкой литературой, и можно прочитать десятки таких книг, и не запомнить ни названий, ни автора… лишь туманные моменты и то, что читать было приятно.

И где-то в этом всём болтаюсь я. Не полноценный читатель. Не настоящий писатель. Иногда читаю. Иногда пишу. Иногда высокое. Иногда низкого пошиба. Но чем дальше живу, тем сильнее хочу найти баланс. Стараюсь найти книжки, которые будет приятно и легко читать, но при этом с каким-то смыслом, с чем-то необычным, с чем-то, что затягивает. Такие же книги пытаюсь писать, очень простые, но очень неоднородные, необычные, стараясь ухватить то, чего писатели низкой литературы стараются не брать в расчёт, а писатели высокой литературы считают не столь серьёзным.

Барахтаюсь где-то по середине и… пытаюсь найти баланс между старым  и новым, между высоким и низким. И не хочется больше никого судить, не хочется критиковать и спорить. Я решительно устал от слов, потраченных на пустое. И с каждым днём всё сильнее чувствую, как уходит что-то ценное из литературы.  Причём из всей, а не из одной какой-то области. Из банальных фанфиков. Из саг про героев меча и магии. Из боевиков, попаданцев и любовных романов. Из ужасов и мистических рассказов.  И даже из детских сказок… уходит что-то важное и вместе с этим уходят люди. Уходят читатели. Уходят писатели. И литература сама по себе становится оторванной от мира коммуной, которая живёт в бункере из собственных снов и не видит мира, как мир и не видит тех, кто спрятался за этими призрачными стенами.

Я ощущаю уход всё сильнее. Всё стремительнее. Он похож на магию. Волшебники больше не могут колдовать. Простые люди больше не ищут чуда. Волшебство уходит из книг. Они становятся… пустыми. Слова их ничего не стоят, они теряют свою силу и цель. И это везде. На фикбуке. На литресе. На ватпаде. На дзене. На литнете. На автор тудей. С каждым днём всё меньше новичков, и всё больше тех, кто уходит. И я не могу и не хочу их винить, я вместе с ними понимаю, как сильно устарел каждый из ресурсов. Время их прошло. А что будет дальше? Не знает никто. Нет альтернативы. Нет замены. Нет желания и сил продолжать и переходит в что-то иное.

Спячка. Это то слово, которое я искал. Спячка настигает всех нас. И мы все заснём в скором времени. Продолжим жить, но утратим что-то важное на долгое и пустое время. Уже почти. Осталось немного. День. Два. Месяц. Год. Какая разница? Я не чувствую желания жизни, что дышит в затылок.

Мы медленно разваливаемся на отдельных маргиналов, каждый за себя, каждый для себя, и никто не чувствует, никто не ощущает, что спячка близка.

Всё хорошее когда-то кончается.

Копите силы. Отдыхайте. Авторы не забывайте про свое искусство и продолжайте испытывать слово на прочность. Пройдёт какое-то время, и мы возродимся в чём-то новом.