Пыльное

Весь июль перемолот в пыль. Проступает соль.

По утрам в лицо – раскалённое колесо.

Дни бегут, как  бараны по краю дороги – гурьбой, трусцой,

и белёсый горячий ветер течёт с ленцой.

Выгибается лето – гудящий железный мост.

На изнанке ночь и непрочные сны темны.

В запылившемся небе – не больше десятка звёзд.

Все мои, потому что другим они не нужны.