Стихи из цикла "Король решает всё"

История про попаданку, которая своего властного героя грохнула, потому что она не любит, когда люди себя плохо с ней ведут :D Все остальные властные герои и героини осознали и преисполнились, и стали пытаться с ней наладить отношения цивилизованными путями, и осторожно выяснить, где у госпожи Призванной проходит граница между «мы против зла и насилия» и «кто к нам с мечом — тому ногой по щам». Первый том бесплатный, прямо тут, вэлкам ;)

---

— Сейчас будем заниматься незаконной деятельностью. — Он достал из внутреннего кармана блокнот, прицелился карандашом, зажмурив один глаз, посмотрел на потолок, кивнул и стал писать, иронично декламируя:

— Вот. Я это написал, без ведома автора. Знаете, что я сделал? Я нарушил закон и заработал штраф. А теперь ещё страшнее. Я напишу имя автора. А потом продам лист вам, за тефтельку. — Он вырвал лист, положил на стол и съел тефтелю, развёл руками: — Сделка состоялась, всё, я преступник. Теперь особая комиссия будет решать, сколько прибыли я получил в денежном эквиваленте, эта сумма будет считаться упущенной прибылью того издательства, которое владеет правами на этот стих, издательство имеет право со мной судиться. Но есть одна проблема — этот стих никогда не издавался. Его написал Бешеный Тедди на стойке таверны, а так как таверна находится в Маялу, это уже вопрос международного права.

Он пафосно сложил руки на груди и приподнял брови:

— Перед вами международный преступник, да-да, — указал глазами на лист и прошептал: — Хожу по краю. — Вера тихо рассмеялась, министр опять взял карандаш, — а дальше ещё веселее. Допустим, у вас праздник, — он неопределённо повёл в воздухе пальцами и решился, — Тефтельный день. Я решаю вас поздравить, беру открытку и пишу в ней стих. Ну пусть будет...

Вера кусала губы и зажимала рот ладонью, он дописал и полюбовался, положил на стол:

— Вот. Но я не могу его вручить, потому что у меня нет авторских прав. Я должен пойти в издательство и издать его. А если я этого не сделаю, то права на стих переходят Королевской Книжной Палате, и перед тем, как дарить вам стих, я должен туда сходить и получить бумажку о том, что стих написан не в коммерческих целях. И приложить копию к открытке, чтобы у вас потом проблем не было.

***

— Ты хочешь что-то спросить?

— Да, — Вера смущённо поджала губы, — я учу язык, перевожу и записываю всё подряд, а в вашем имени я половину не понимаю. Вы не могли бы..?

— Да, конечно, — женщина осторожно встала, медленно прошла к шкафчику у стены, — тяга к знаниям похвальна в любом возрасте. — Она шуршала полками, потом внезапно фыркнула и шутливо сказала: — У меня здесь выпускной альбом Шен Она лежит. Я тебе не покажу, и не проси, он взял с меня обещание, что ни единая душа его не увидит, я поклялась, что когда умру, прикажу положить альбом к себе в гроб. Я храню альбомы всех своих учеников, у него самый красивый. В детстве он прекрасно рисовал, но стихи — это что-то невыносимое.

— Да нормальные у него стихи, — поморщилась Вера. Госпожа Ви А Ри замерла, обернулась и с вытянувшимся лицом уточнила:

— Он читал тебе свои стихи?

Вера сжала губы в тщетной попытке сдержать улыбку, хозяйка заметила и тоже беззвучно рассмеялась, прикрыла рот ладонью и громко прошептала:

— И как ты это пережила? — У Веры всё-таки сорвался смешок, ей тоже пришлось зажать рот рукой. — Там были описания пьяных подвигов ваших общих знакомых? — спросила старушка, Вера отрицательно качнула головой. — Описания пейзажей после боя? Нет? Может быть, странное поведение животных?

Вера опять не сдержала смех, прорывающийся даже через ладонь, несколько раз глубоко вдохнула, пытаясь взять себя в руки, закрыла глаза и медленно прошептала:

— Там был глупый... бешеный... олень.

***

— Тедди вообще был разносторонне талантливый человек, он и цыньянские стихи быстро освоил, у него здорово получалось.

— Они какие-то особенные?

— Ну, скажем так, необычные. Они не рифмуются, это просто несколько красивых, изящных фраз с определённой ритмикой, но это не строго. У цыньянцев нет таких чётких правил для стихов, как у остальных народов, там каждый стих рассматривается индивидуально, его основная задача — задевать чувства, а как он это делает, уже дело третье. Чаще всего стихи описывают красоты природы и играют на параллелях с душевным состоянием автора. Самый простой цыньянский стих — это три строки, первая длинная, вторая чуть короче, третья самая короткая, обычно два-три иероглифа. Верхом мастерства считается, если последняя строка переворачивает смысл первых двух, типа... хм, первая: «Цветы-птички-всё красиво», вторая: «Сижу в саду у пруда с карпами», третья: «Без глаз». Вроде как, вокруг красота, но автор не может её оценить.

У Веры челюсть отпала от такой трешовой художественной выразительности, она попыталась взять себя в руки и прохрипела:

— Это вы на ходу придумали?

— Это не стих, — небрежно отмахнулся он, — это для примера, я просто объясняю. Самый известный стих такого типа, который всегда приводят в учебниках, это:

Сотни цветов источают сладкий аромат,

От фонарей закрывшись чёрным веером,

Смотрю на луну.

— Это романтический стих, иносказательное признание в любви, его написал известный цыньянский чиновник своей любимой, после смерти его опубликовали, так всегда делают.

— Это — признание в любви? — недоверчиво сморщила нос Вера, он усмехнулся:

— Ага, такое, очень цыньянское. Там цветами называют юных красивых девушек, «источают аромат» — значит демонстрируют благосклонность, проявляют внимание. Фонарями иносказательно называют продажных женщин, чаще красными фонарями, но и просто фонарями тоже. А луной он называл любимую, смысл стиха в том, что сколько бы внимания к нему ни проявляли, его интересует только она.

— Жуть какая, в жизни бы не догадалась.

— Я тоже от них не в восторге, мне всегда казалось, что их по шаблону собирают и выдают за творчество, госпожа Ви А Ри мне много лет пыталась доказать, что это не так и что надо просто проникнуться и почувствовать, но как-то мне не проникалось.

— Несчастная женщина, вот ей точно надо молоко за вредность, — Вера захихикала, министр сделал вид, что уязвлён до глубины души.

***

Вера улыбнулась как невинный ангел и спросила:

— Почему вы так неохотно говорите об изящном языке? У вас с ним напряжённые отношения?

Он зыркнул на неё так, как будто была бы в руках подушка — была бы она у Веры на голове, сжал зубы и процедил:

— Потому что, по идее... Я его терпеть не могу потому что. Меня заставляли на нём писать стихи, это обязаны уметь все аристократы, госпожа Виари вообще умудряется в быту разговаривать на грани между официальным и изящным, у неё это звучит нормально, но когда я это делаю, это потрясающе глупо. Она вам не рассказывала про машину?

— Нет, — округлила глаза Вера.

— Святая женщина, я бы не сдержался на её месте. — Он отпил чая, взял карандаш, стал что-то рисовать в углу листа, посмотрел на Веру, мрачно бросил карандаш, и с видом революционера перед расстрелом, заявил: — Я придумал машину, которая пишет стихи. И мне не стыдно.

Вера рассмеялась, изобразила шок и ужас, покачала головой:

— Какой цинизм!

Он изобразил грампи кэта и кивнул:

— Неуважение, цинизм и бездуховность — три кита моего творчества, да.

Вера опять стала сползать под стол, вспомнила его стихи и простонала сквозь смех:

— Весна, парнокопытные и бешенство. Пруды, ботаника и инвалидность. А, супер...

— Да, давненько я не слышал конструктивной критики, пора заполнить этот пробел, — медленно закивал министр, Вера резко выровнялась и серьёзно спросила:

— Я вам уже говорила, что вы звезда?

— Сегодня — нет.

— Вы — звезда.

— Аве мне, — кивнул он, теряя остатки серьёзности, рассмеялся и вздохнул: — Мне когда-то один гад сказал, что для того, чтобы найти женщину, которую не стошнит от моих стихов, мне придётся обойти весь мир. Надо ему сообщить, что я решил не заморачиваться и призвал её из другого мира.

---

Книга здесь → https://author.today/work/178139