Суббота

Начинался сентябрь — первый сентябрь без войны и последний на флоте для Патрика. Почти весь нехитрый скарб уже лежал в саквояже и чемодане; неубранными оставались только пара книг да всякие мелочи вроде зубного порошка. Послезавтра «Карнарвон» должен был остановиться в Ипсуиче — там лейтенант Блэкетт и покинул бы корабль. Пока что можно было полистать «Электричество» — подспорье в подготовке к экзаменам в Лондонский университет — чем Патрик и занялся, прикармливая урчащего тупика, пока что по-летнему красноклювого и с белыми перьями на голове.

— Прощаемся, значит?

— Послезавтра... Да, — Патрик задумчиво перелистнул страницу.

— Точно... Напиши, что ли, как устроишься... — Уилл бросил взгляд на птицу рядом с Патриком. — А по ним скучать не будешь?

— Как знать. Но и не оставаться только для них. Хотя иногда птицы лучше людей, — вздохнул Патрик, кинув ещё кусок рыбы тупику. Птичка, верно, решив, что этого большого двуногого нечего опасаться, уселась прямо на ботинок юноши, толстым красным клювом потрогала шнурки — «верно, за рыбу принял» — и, взмахнув крыльями, улетела к морю.

— Опять всю рыбу поели, — хмыкнул Уилл, глянув вслед тупику.

— Пусть, — Патрик пожал плечами. — Не очень-то и вкусная... Пусть уж лучше ему...