Писательские будни

Вместо того, чтобы писать свой роман, унеслась мыслью в дальние дали)

Море.

Миниатюра.

Я никогда не бывала на море. Описывать его для меня дело весьма сложное. Я не знаю, чем пахнет морской воздух – гнилыми водорослями или свежей рыбой? Солоноватый ли он на вкус? Дрожит ли берег под ударами прибоя и можно ли почувствовать эту дрожь подошвами ног? Говорят, там даже песок не такой, как у нас – не крупный и грубый, а мелкий и шелковистый. А порой весь берег покрывается крепкой белой пеной. Я видела горы такой пены в детстве, на Атаичьем озере.

Я ничего не знаю о море. Однако если призвать на помощь опыт чувственного восприятия действительности, можно скроить нечто вполне реалистичное. Итак, море.

Оно раскинулось широко, лежит ровное, гладкое – полный штиль. Взгляд не встречает преграды до горизонта, скрытого в мареве испарений воды и горячего воздуха.

Сытые, ленивые чайки перекликаются без азарта в голосах. Иногда пролетают над головой, высматривая, не перепадёт ли им от меня чего-нибудь вкусненькое.

Море голубое, синее, зеленоватое, серебристое и золотое – оно играет цветами и оттенками. Оно, смакуя, лижет берег и улыбается – мелкая рябь волн, словно морщинки от улыбки. Поверхность мерно зыблется, колышется – море спокойно дышит. 

Лёгкий, тёплый ветерок ласкает моё обнажённое тело. Лёгкие расправляются, расширяются, наполняясь влажным, свежим воздухом. Ступни нежно щекочет песок.  Миллиарды солнечных бликов слепят глаза. Веки сами собой смыкаются, и я в истоме мягко опускаюсь на чистый, белый песок.

Лежу без движения на берегу, наверное, уже больше часа. Моё тело расслаблено. Моя голова безмятежно пуста. Я чувствую, как солнце распаляется, как накаляется кварц вокруг меня. Надо перебираться в укрытие, но не хочется двинуть даже мизинцем. Не хочется, а надо! Иначе сгорю к чертям.

Медленно подбираю конечности. Медленно встаю. Тащусь по рассыпчатому песку, еле волоча ноги. 

Вот, наконец, и тент с топчанчиком. Падаю без сил. 

В благодатной тени сладостная лень одолевает ещё сильнее. Я таю и превращаюсь в желе. Хочется пить, но поднять томную тушку с топчана не хватает воли. Равнодушно осознаю, что имею реальную возможность сдохнуть от жажды в двух шагах от бювета. Ну и пусть! Сама мысль остаться навеки в блаженной нирване способна изгнать страх смерти. Я испаряюсь, как медуза под лучами солнца. Распадаюсь на атомы и молекулы. И дух мой возносится воздушными потоками над безбрежной равниной моря, над колыбелью земной жизни, чтобы вновь возвратиться в неё. Снова кануть в морское лоно и вновь родиться. Потому что смерти нет. В природе вечный и бесконечный круговорот.