Песня несостоявшегося поэта, а теперь дворника...

Я загнан в угол, но и в том углу,

Рисую в мыслях радужные дали,

Сменив перо поэта на метлу,

Не ведаю ни скуки, ни печали.

Свой ум пытливый утешаю так

От философий колики в печенке:

Поэтов нынче больше, чем собак,

А с дворниками вечно напряженка.

Когда такое было, в кои веки?!

Похерен напрочь русский наш уклад:

Ведь в дворники идут одни узбеки,

И те в поэты выйти норовят.

Хотя средь них Айтматовых не видно,

Да и у русских творческий дефолт.

Метлой работать, видите ли, стыдно,

А вот писать коряво – комильфо.

Пусть нет в моей профессии престижа,

Но отчего-то стыд глаза не ест,

Отрадно то, что некуда мне ниже,

А вверх же – перспектива с Эверест.

Иной поэт стихи ночами пишет,

А я вверяю страсть свою метле,

Лишь для того, чтобы немного чище 

И жить уютней стало на земле.

Моя душа, поверьте, не внакладе,

Во мне тщеславья выветрился яд.

Ведь большинство поэтов только гадят,

Но гадят, свято веря, что творят.

Я за основу взял иную моду

И рифмоплетством больше не грешу,

И может тем я сослужу народу,

Что больше ничего не напишу.