Попытка понять

Когда-то давно, когда солнце было ярче, а трава зеленее, я начал писать стихи. Сперва корявые, конечно, куда без этого. "Любовь-Кровь-Морковь" и всё в таком же духе.

Шло время. Учился, читал, набирался жизненного опыта. И стишки стали, наконец стихами. Здесь сейчас и хотелось бы порыться, как они получаются? Казалось бы, что проще? Вот слово, вот ещё одно, со схожим звучанием и окончанием. Ставь их в конце, а строки между ними наполняй чем хочешь. Элементарно же! Или нет?

И стал я замечать, что какие-то стихи вымучиваю из себя. Вот, например, напишу четверостишье, а что дальше? Куда повернуть мысль? На сколько четверостиший размазать стих? Три? Восемь? Краткость - сестра таланта, или нужно долго стучаться в душу читателя?

Вот, кстати, тут же пришла аналогия. За что я не люблю песни Майданова? Ну, если исключить голос, смысл, и музыку (здесь, как говорится, на вкус и цвет все фломастеры разные) - именно за это, за размазывание. К примеру "Пролетая над нами" - один и тот же смысл в пяти куплетах, один из которых сделан припевом и повторяется 3 раза. И уже в конце думаешь: "Да остановись ты уже!"

Вот и пришёл я для себя к идеалу - три четверостишья. Иногда два. Могу себе позволить четыре. Пять? Ну Бу-у-эээ, совсем уж в качестве исключения.

Так вернёмся к вымучиванию. Иногда создаётся впечатление, что все стихи написаны. Они где-то там, в астральных пластах, где музы с арфами летают. И до этого пласта нужно пробиться. А там тебе его просто "вручат". Но в процессе этого действия тебе подсовывают что-нибудь попроще. Если лень - принимаешь и получается стих "так себе". Если упёрся и продолжаешь прорываться - получается то самое "вымучивание", где строфа из одного пласта, попроще, другая поближе к идеалу итд.

А иногда идёшь по городу, скрипнет свежий снег под ногой, звякнет трамвай в отдалении и всё, понимаешь, что ты  там, на самом верху! И здесь только успевай записывать. Какое же хорошее изобретение - диктофон )))

Перейдя в прозу, я всё реже стал писать стихи и понял, что доступ к верхнему слою мне почти закрыли. Стихи всё чаще приходилось "вымучивать" и оттого я писал их всё реже. Да почти уже и не писал. 

Но всё же балуют меня иногда там, сверху, потому как вот вчера, за минут десять выдал это:

Утопия Анти

Болтался на рее мой закадычный друг,

А сколько говорено было – можешь, беги!

Это стало похоже на чёртов замкнутый круг

Если сам себе враг, то вокруг лишь одни враги.

Наутро и рея пуста, и так же пуста душа

Засох круассан,  и кофе остыл совсем.

Впрочем, часто бывало что даже и без гроша

Если сам себе друг, то, казалось бы, нет проблем.

Но как и во всём, здесь тоже есть жирный нюанс,

Который и минус на минус не даст никогда плюс.

Если всюду враги – у тебя хоть какой-то шанс,

Если всюду друзья, между ними ты лишь союз.