Поэзия делает жизнь переносимой

Поэты живут без кожи. И даже когда иронизируют, чувствуется, что им больно. Вы знаете стихи о счастье, от которых хочется плакать от восторга и бесконечно перечитывать? Если да, там непременно будет за кадром болевая точка. Но именно поэзия делает жизнь переносимой. С точки зрения читателя. И конечно, нас больше всего трогают стихи, которые будто о нас самих. Вы наверняка знаете это стихотворение (частенько его публикуют в ином форматировании, катренами, я же предпочитаю авторский вариант). Сегодня День поэзии. Так почему бы его не опубликовать.
Дмитрия Быкова я ценю как лирика (оставим политику в стороне, там у него версификаторство). Предельно искренние, пронзительные стихи. Боль в них есть, а нытья нет. Это очень располагает к автору, который за текстом.

Дмитрий Быков

На самом деле мне нравилась только ты, мой идеал и моё мерило. Во всех моих женщинах были твои черты, и это с ними меня мирило.

Пока ты там, покорна своим страстям, летаешь между Орсе и Прадо, — я, можно сказать, собрал тебя по частям. Звучит ужасно, но это правда.

Одна курноса, другая с родинкой на спине, третья умеет всё принимать как данность. Одна не чает души в себе, другая — во мне (вместе больше не попадалось).

Одна, как ты, со лба отдувает прядь, другая вечно ключи теряет, а что я ни разу не мог в одно всё это собрать — так Бог ошибок не повторяет.

И даже твоя душа, до которой ты допустила меня раза три через все препоны, — осталась тут, воплотившись во все живые цветы и все неисправные телефоны.

А ты боялась, что я тут буду скучать, подачки сам себе предлагая. А ливни, а цены, а эти шахиды, а роспечать? Бог с тобой, ты со мной, моя дорогая.