Такие дни...

Такие дни хорошие...


Такие дни хорошие...
Но что же так тревожно мне?
Как-будто скачут лошади
осыпавшейся рожью.

Как-будто взглядом искоса
мне душу с хрустом режут.
Как-будто пули с писком
впиваются в одежду...
А воздух стылым пламенем.
И март уж на излете.
И хочется мне к маме.
Поплакать... Вы поймете?