Субботнее

Какая суббота, такой и отрывок. Хотелось бы, чтобы войны, взрывы и жертвы оставались только на страницах книг или в кино...

Офицер физики и флота. Ютландия, после боя.

Идти, к счастью для Патрика, Белларс смог сам; найти носилки или нести на себе здоровяка вдвое или даже более тяжелее, чем он сам, Блэкетт едва ли смог — тем более когда ноги то и дело скользили по лужам или спотыкались о груду металла, которую так легко не заметить в окружавшей тьме.

— Ну? Скоро мы? Госпиталь ведь уже рядом должен быть.

— Сэр... — Патрик, вздрогнув от слишком громко хрустнувшего под ботинком стекла, покачал головой, глядя на огромную чёрную пробоину перед собой. — Госпиталь... Его нет...

Лейтенант негромко помянул чью-то мать, чертей и некоего адмирала, которому не помешало бы засунуть якорь куда-то, куда Патрик не расслышал.

— Но... — продолжил юный мичман, собравшись с мыслями. — Вы тут подождите, я найду чего... Да...

Дождаться ответа Патрик не смог; мичман ещё раз обернулся к лейтенанту, затем — к чёрному провалу, где некогда была «суперпрочная сталь, пробить которую не по зубам ни фрицам, ни русским, коль придётся». Теперь — осторожный шаг внутрь, и юноша едва не вылетел назад, наступив на нечто круглое и мягкое, как будто в длинной шерсти; вот только откуда там могла взяться длинная шерсть на круглом? Скользкие лужи под ногами тоже попадались чаще, и мичман ступал всё более медленно. Только не смотреть под ноги, стараться больше дышать ртом, а не этой смесью лекарств и крови, от которой тошнота подкатывала к горлу, и не гадать, что хрустит под ногами...