О родном и наболевшем

Пишу рассказ. 

Начала двадцать пятого июня, в Шереметьево, ожидая пересадки с самолёта на самолёт.

Делать было нечего , и я это нечего делать потратила на придумывание рассказа.

Придумала.

И вот уже почти два месяца страданий, терзаний, мук, литров кофе... написано двадцать тысяч знаков. И это чуть больше половины.  

Я уже ненавижу себя, ненавижу рассказ, ненавижу вообще эту дурацкую необходимость писать что-то, но и остановится не могу. Ведь это же именно то, что я хочу... Это мир, который я жажду воплотить. 

Но тогда почему так мучительно долго пишется?

С тоской вспоминаю времена, когда это получалось много  легче.

Где эта лёгкость сейчас?

П.С. Если она пробегала мимо вас, заклинаю поймайте и верните мне её обратно.

Я очень-очень по ней скучаю.