"К утру здесь будут лежать три сотни трупов..."
Автор: Богдан Костяной
Кондор должен был быть уже трижды – нет! – четырежды мёртвым, но, каким-то образом, всё ещё стоял на ногах, опираясь на меч. Повсюду валялись изрубленные в салат наёмники. Разноцветная кровь размыла землю и просочилась в ботинки солдата, мерзко хлюпая с каждым шагом.
Обхватив покрепче обломок древка, Кондор вырвал из бедра, царапающий кость, наконечник. Сквозь порезы на коже виднелись пульсирующие мышцы, ил, которым он обмазал белоснежную броню, был полностью смыт своей и чужой кровью.
– Я, блять, не понимаю! – хватался за голову Джеймс. – Как вы, долбоёбы, помирать умудряетесь?! Он измотан и потерял кучу крови, его левая рука не функционирует! Да он даже дышит, сука, через раз! И, тем не менее, полторы сотни бойцов, как и не было!
– Полторы сотни? – приподнял голову Кондор и злобно ухмыльнулся. – Значит, осталось ещё полторы. И, если на первую половину ушёл где-то час, то с нынешним темпом... – парень выпрямился и взял меч целой рукой. В темноте его глаза напоминали зрачки голодного до крови зверя. – Когда я проломлю башку последнему из вас, будет светать!