Встреча в вагоне

Вбегаю в вагон и спотыкаюсь о взгляд ребёнка. Светленькая девочка в чёрной водолазке, угольных джинсах, темных кроссовках. А ее мама и папа тоже «онли блэк». И детка - лет шесть/семь, снизу из-под руки родительской меня внимательно разглядывает. Ступень за ступенью. От серебристых кед (полосатые высокие носки), через расшитые и с аппликацией, с художественной перфорацией штаны, яркую расписную тунику к невероятному красному жилету с капюшоном от моей обожаемой Натальи Душегреи...

Все понимаю.
Вдруг, траур у семьи? Не обязательно же они сектанты или убеждены, что чёрный это стильно/правильно...

Чувствую себя хиппи, панком, художником и персонажем мультфильма одновременно.
А ещё языком пламени в холодной реальности.

Семья выходит.
Девочка выворачивает шею, чтобы бросить последний взгляд.
Я ей улыбаюсь. Как сообщник. Как клоун и приятель по игре.
Она прикрывает глаза. Это почти секретный жест. И чертит пальчиком галочку на своём чёрном рюкзачке.

Малышка, держись!

Пусть это будет реально траур, который однажды закончится, а не прибабах... С которым жить и жить.
Мне всегда жаль детей, которых родители яростно втягивают в самого разного сорта жесткие рамки правоты/исключительности/долженствований.

Держись, малышка.