Ничего святого.

Святейший лик горчит гримасой огорчений, 

Да освятится путь твой - мелочен и чист. 

Покуда я иду судьбою нарочито вычистив 

свои грязный будуар из смеси грустных лиц. 

И ниц мне пасть достаточно десниц. 

Корона упадет на земь под пенье птиц 

и крест на шее зашипит как гейзер 

От "богу помолись" до "ничего святого". 

Казалось меньше жеста, меньше полуслова. 

Я повторяю словно мантру день за днем: 

"Во благо нашему творцу, слуга твой, раб твой 

прошу же забери то благо, что освящало путь мой, 

Оставь лишь немощь, голод и уплату за то, 

Что ничего святого нету рядом 

И сам я тоже...

Больше...

Не святой....