На суд

Не самопиар, а личка, чтобы голоса посмотреть. 

Написал тут стишок, хочу в сборник. Что думаете? 

Да мне и вдохновиться нечем.
В салате красок, сине грез
Я путник мрачный, изувечен
Гнилой отравой папирос.

Я сам выдумываю горе,
Сложу его наверняка,
Чтоб в этом пенном крымском море
В сей раз не дрогнула рука..

Но дрогнет. Как тогда в двадцатом.
Годами позже, сколько ж их?
Когда его назвал я братом,
Когда мир мыслил для двоих.