:: Хутор Земля

Недавно я устраивал утреннюю «писательскую» прогулку. Во время ходьбы лучше думается. И забрел по тропинкам вдоль речки к странному водоему – стоят в черной воде мёртвые деревья, корявые «лапы» в небо тянут. Вода стоячая – почти болото. Мрачное место. Решил пройтись вдоль этого черного озерца и вдруг вижу – небольшой деревянный пирс, а может и не пирс. Мне почему то, сразу представился маньяк-горбун, с нездоровой любовью к болотам и гиблым местам. Выходит это он, чуть забрезжит рассвет, на пирсик, портянки постирать и топор от крови отмыть... 

Иду дальше. Тут мне навстречу по тропинке, идет невысокий мужичок в очках с сильными линзами, лицо от загара коричневое, свитер грубой вязки на нем, и черные штаны со стрелками, такие жалко выкидывать после выпускного в школе, и они висят в шкафу до последнего, несколько десятков лет, а потом в них и на рыбалку нестыдно сходить, в руках держит удочку. Я с опаской пригляделся к нему – нет ли у него топора за спиной или чего-нибудь подобного. Вроде нет. Вижу глазами ищет место, где бы присесть и половить рыбу. Я ему говорю: «Здравствуйте. Тут что, рыба водится?», а он мне в ответ улыбается: «Здравствуйте. Не знаю, сам вот решил попробовать?» 

Пошел я дальше и вышел к «висячке» ведущей на хутор. Длинная такая, узкая и на приличной высоте над рекой. Местные отрезаны от «большой» цивилизации – живут тихо, мирно.  Я не уверен, что они знают, что была перестройка.

Только вступил на «висячку», вижу навстречу мне уже где-то на средине, идёт дед с велосипедом, на багажнике деревянный ящик. Прикинул – не разойдемся. Попятился назад, а дед мне кричит и машет рукой: «Не боись, разойдемся!». Подхожу к нему ближе, вижу добротный дед – с бородой, в которой обычно капуста застревает, в телогрейке, в ящике чего только нет, даже стул складной. Вдоль рамы удочки верёвочкой подвязаны. Начали расходиться – расстояние, между нами, меньше, чем в метро в час пик. Глаза у деда озорные, морщины вокруг глаз глубокие, как борозда, которую старый конь не портит. Я у него спрашиваю: «На рыбалку?», а он с гордостью: «А то, как же! Иду на щучку», а я удивленно ему: «А где тут щучка водится?», он мне: «Да тут недалеко. Но я сам еще не пробовал. Может и нет там никакой рыбы...» и заспешил от меня побыстрей. 

Чужой я для них. Живут – рыбу домой тягают. И тут я нарисовался. «Тут рыбы нет, милок, и не будет!»

И подумалось мне, что Земля и есть такой хуторок на отшибе. Замкнутая система. А внутри хутора кипит жизнь, так как мы ее понимаем. По нашим законам. Где-то доброта, где-то жадность, где-то и по морде можно съездить, а где-то и рыбки наловить. А появится чужой, так мы его быстро спровадим, чтобы умов не мутил. 

У человечества – норов хуторян. 

Любая замкнутая система деградирует. 

Может единственное, что нам поможет, чтобы выжить и не уничтожить друг друга – это найти братьев по разуму. Не боятся, того, что «рыбу всю выловят». Не нужна им наша рыба из гиблых болот. Может нужно превратиться в открытую систему? 

А то ведь наша хитрость и жадность обернётся против нас самих. И превратиться наша Земля в гиблое место.