А не спеть ли нам песню?

Года два, наверное, я думаю. Как? Как, вообще, сочиняется песня. Я помню этот вопрос задавали Игорю Растеряеву. Он ответил весьма просто. Дескать, сначала рождается музыка, а потом придумывается текст или же наоборот, текст уже есть и под него сочиняется мелодия. Это замечательный опыт, который перенять, однако у меня никак не выходило. 

Размышления о песнях текли со мною дорогой жизни, периодически напоминая о себе. Так уж вышло, что сошлись две звезды. С одной стороны, я начал чуть-по-чуть общаться с одной исполнительницей и автором песен по различным вопросам творчества. С другой, мне на ухо попалось интервью с Евгением Трофимовым. И мысли о стихомузыке поглотили меня вновь. Я крепко думал, рассуждал, пытался найти это зерно, памятую о провальных опытах. Выход нашелся у приятельницы. Она сказала что-то в духе, что для песен не нужны шикарные тексты. Должен быть определенный баланс между текстом и музыкой. Что-то сильнее, что-то слабее. Если и то, и другое очень крутое, то это перебор. 

Не могу судить, насколько верны эти слова, но они помогли мне написать незамысловатый текст и запустить музыку в моей голове. Одновременно рождались и слова, и звучание. Довольно интересное чувство. Текст песни я приведу ниже. Про качество стиха я знаю все сам, поэтому, можно без критики, но, если очень хотите, то вэлком. 

К чему я, в частности, этот пост пишу? Волею судеб (и моей детской лени) у меня слабая дикция. Я ужасно картавлю и не выговариваю твердую "л". В битве уха и медведя, когда-то победу одержал мишка. Это исключает для меня практически любую песенную возможность, но так хочется, чтобы творчество дышало, жило, чтобы оно не было лишь росчерком пера. 

Поэтому, если, вдруг, кто готов подсобить мне с исполнением текста, то стучитесь!..) Мотив есть, могу скинуть куда-то, но, в принципе, его можно изменить. Это значения не имеет. Можно и с текстом поиграться, если охота. 

Бонусом предлагаю ознакомиться с моим новым сборником стихов, ну а текст песни вооот: 

Песнь гордости и подлости близки.
Прикрыв одну, порой творишь другую.
Как, Господи, порою мы низки.
Зачем ты душу сотворил такую?

Зачем мне испытания послал?
Погибшему в шиповнике поэту.
Ах, лучше бы я никогда не знал,
Ах, лучше бы остался без ответа.

Клянуть не в силах больше я судьбу,
И не издаст гитара больше стона.
Доверю я тебе мечту свою.
Уйду отсюда гордо, без поклона.

Уйду, однако, так и не узнав,
Кого из нас она тогда любила.
Да может пусть! Она тогда устав,
Свой монастырь от юноши закрыла.