Весь мир безумен - Я не исключение!

Книжечки пишу, знаете такие, "на один прочит".

 В Нью Йоркском сабвее такие книги люди

после прочтения бросают. Кладут на скамейки

 в вагонах, если быть честным.

Предприимчивые бомжеватые индивидумы их собирают по вагонам и перепродают на улицах - делают такие импровизированные прилавки приямо на улице. Там можно и очень пухлые книженции найти и совсем тонюсенькие - главное, должна быть красочная обложка. Большинство - это книги издательства "Пингвин". Почему так - не знаю, но обнаружил что по факту оно так и есть.Труднее всего не тем кто бросает, и даже не тем кто прочел, и уж точно не коммисионщикам - у них ноль коммисси - лишь доход! Труднее автору. Первое - ему нужно придумать сюжет, второе - потратить пару месяцев или лет на написание, третье - найти безумного издателя. Почему безумного - потому что сейчас только сумашедшие издают книги на бумаге да еще в красочной глянцевой обложке. Я автор,  не могу не совершить все эти три ошибки, не что чтобы я был тоже

безумен, просто мне скучно без этого!

Бук трейлер собрал, да, вспомнил историю одну.

Однажды меня при гласили на шашлыки, но сказали чтобы я своих окорочков  принес, мы мол их замаринуем и будет класс, я принес много - реально  несколько килограммов, но устроители были не довольны, по их мнению я  все шашлыки сожрал сам, какие противные эти устроители. 

Конец истории.

тут увидел, кто то "умный" психологию притяул, типа когда создаете персонажей, читайте книжки по психотипам. Я им сразу ответил - Как сложно, я всегда главным героем делаю себя, а героинь срисовываю с  реальных пусечек, которые еще не успели показать свою ядовитую сушность  или уже показали. Второстепенные мужские герои - враги и соперники меня,  срисовываю с реальных коз..упс... индивидуев...Диагноз - не мое.

стихи потянуло писать

Не знают узоры пустоты,
Не видят они светлое предки,
Душа чужая, в мраке потемки,
Своей душе - клетка, как в неволе.
Обломки мы, одинокие,
Чьи потомки в нас пробуждены?
Мы - словно обрывочная пленка,
И обломанные ветки в огне.

Жизнь наша - театр, пьеса загадка,
Мир - занавес, туманный знак.
Светимся в обмане, возвышаясь,
Люди-призраки, играющие в прятки.
С кем же мы договор заключили,
Чтобы так играть, чтоб служить Богу,
И шествовать по дорогам мечты,
Постигая тайны миров снов?

Мгновение вечности пленит нас,
Живем неспеша, терпеливо,
И внутри нас, как таинственный знак,
Выстреливает Душа в благословенный миг.