Заметки на полях

Здравствуйте.

Прошу сильно не пинать за ошибки. Пишу сразу, из-под ножа, как говориться.

При написании того или иного рассказа, паралельно написанию основного сюжета, возникают мысли по развитию ситуаций вне сюжета. Короткий набросок о жизни случайных свидетелей или персонажей основной линии повествования. Они короткие, словно вспышка поздним вечером, без начала, а порой и без конца. Торопливые, выхватывающие суть ситуации, крупные мазки малярной кистью по бетонной стене жизни. Неизвестно о ком, без привязки к конкретным личностям, словно случайный взгляд в витрину ресторана, мимо которого ты идешь. 

Вроде бы, вот они люди. Со своей жизнью, надеждами, стремлениями и мечтами. И, на первый взгляд, вроде бы все хорошо. Он строен, недурен собою, правильные черты лица, опрятная одежда, да и само заведение намекает, что с доходом у него все в порядке. Она тоже симпатична, даже красива, той спокойной и не вызывающей красотой. Красивые глаза, на милом лице, складки просторной одежды не в силах скрыть хорошую фигуру.

И, вот, ты, дорогой, стоишь прижавшись носом к стеклу витрины и наблюдаешь за этой парой. Всего несколько минут, но ты начинаешь понимать, что здесь все не так, как казалось ранее.

Она, надменным взглядом меряет своего визави. Презрительно кривя губы, выплевывает слова и, разочарованно швырнув салфетку на стол, решительно встает из-за него. 

Он, с потухшим взглядом, тянется рукой ко лбу и сосредоточенно его трет пальцами.

Что тут произошло? Как так получилось? Это неизвестно даже мне, который, оставляя следы от дыхания на стекле витрины, все это наблюдает.

Старик, довольно преклонного возраста, убеленный сединами, опираясь на трость поднимается из-за стола и ковыляет к выходу из ресторана. Его спутница, чуть моложе, но не намного, растерянно крутит головой, пребирая беспокойно, опухшими от артрита, пальцами салфетку. Проходят минуты, а старика все еще нет. На столике стынет рагу, выдыхается вино в бокалах. Ресторан полон звуков приборов, негромких разговоров посетителей, что сливается в единый гул. В него вливается музыка, что негромко доносится из колонок, висящих в углах помещения, ведь пока сцена для артистов пуста, всего только восемнадцать часов.

Женщина, с сединой, уже отчаялась, но тут появляется он. Подволакивая ногу, тяжело опираясь на трость одной рукой, в другой держит букет роз, с видом победителя продвигается в сторону стола своей спутницы. 

Я поворачиваю голову в сторону и вижу отезжающий от стоянки ресторана яркий автомобиль с наклейками "Доставка цветов 24 часа".

И тут видение обрывается, я могу лишь домыслить вручение букета, возможные и уместные слова. Что тут произошло? Как так получилось? Теперь, когда все практически ясно, оконцовки я не увидел. 

У меня такое часто. Оставим разговоры про шизофрению  богатое воображение.

Иногда чертовски хочется предистории или продолжения, а его нет.

Бесит