Чёрная краска

Друзья, мне непросто выбираться из того тумана, в котором блуждает мой разум. Но я это делаю.

Читаю сейчас книгу Рокуэлла Кента "Это я, Господи". Рокуэлл Кент был великим художником и невероятно крутым челом; эта книга — его автобиография. Меня глубоко поразил один абзац. Процитирую его.

"Чейз был реалистом. Случай, о котором я сейчас расскажу, — наглядный пример того, насколько он не терпел отступлений от реализма и погони за внешними эффектами. 

Во время одного из обсуждений, когда экран повернули, перед мэтром оказалась серия картин. Это была унылая мазня, по-видимому лишенная всякого смысла, ибо, если последний и был, то его совершенно скрывала чёрная краска, заполнявшая картины. Мэтр долго смотрел на эти полотна, потом спросил, кто их писал.

— Я, м-р Чейз, — бодро ответила девушка, которую мы видели в студии впервые.

Чейз снова долго и добросовестно всматривался в картины, и всё же вынужден был признать, что не понимает их.

— Ах, м-р Чейз. Я изобразила то, что чувствовала, — сказала художница.

Чейз снял пенсне и внимательно посмотрел на неё.

— Мадам, — сказал он совершенно серьёзно, — когда в следующий раз вы почувствуете нечто подобное, не пишите картин".

***

Посыл, думаю, ясен. И всё же мне хочется немного поспорить с мистером Чейзом. Творчество иногда помогает выбраться из тяжёлых состояний. Просто не всякое творчество стоит приносить в студию.