Попакверхинг как национальный вид спорта

Ох, лето красное! Любила б я тебя, когда б не пыль, не комары и… дача. 

Русский народный спорт попакверхинг бывает двух видов: первый пляжный, когда жаришь полушария, лежа на покрывалке где-нибудь на импровизированном пляжу, а второй – когда те же места подсушиваешь, согнувшись национальной буквой зю, уткнувшись мордой в разнообразную растительность. И каждый год с наступлением лета видит Наташа один и тот же сон. Картина «Опять двойка», и на переднем плане, грустно потупившись, отвернув тронутую дачным солнцем мордочку, стоит она, а вокруг близкие, их укоризненные лица… Мамуля - на стуле, уронив натруженные на грядках руки; ухмыляется ехидно сестра, перебирая тонюсенькие сортовые розы (ладно! а кто мне вчера звонил, плакался, мол, с работы приезжаю в 7 вечера, а тут еще попакверхинг по выходным); папуля делает усыпляющие пассы: «Да ты приезжай отдыхать! Мы ж работать не заставляем!» (аха! а совесть? куда деть сей бесполезный, но весьма чувствительный элемент души? как блоха под шкурой ерзает…) Муж сурово супит брови: «Да я ни одной клубнички в рот не возьму!» - если эта клубничка не прополота Наташиной прелестной ручкой. Да еще Музка встала в позу знаменитого опятьдвойкинского пса, уткнувшись Наташе в колени, но на лице у нее не глупая беззаботность представителя псовых, о нет - трагедия вселенского масштаба: как опять? опять меня на целый день бросаешь?... Бросаю, милая…

Проснувшись в холодном поту, Наташа кидается собирать сумки. Муж, еле продрав глаза, вопияет: как! опять?? Сурово вопрошаю ( а нефига было мне сниться): «Ты клубнику по 500 рэ брать хочешь?» Не хочет. Действует. Если первым просыпается он, то уже в лоб Наташе летит вопрос: «У тебя совесть есть? Родителям одним ковыряться?». Его блоха еще егозливей моей. Что, ж, подымаюсь, кряхтя, с постели…

Едем…

А на даче благодать!.. нет, правда! Свежий воздух, озеро – тепленькое, как та водичка, что пролилась на темечко Ипполита; грядки… н-да, имеются. Трава – в наличии. Хорошо еще, морковку без меня пропололи. Была у моих родственников игра: прореди морковь длиной в дюйм. Процедура достаточная, чтобы поселить в ребенке категорическое отвращение к даче. А вы пощипайте ее, коротусенькую. Пыточная процедура, гестаповцам применять. Любой партизан после двух грядок расколется. После того, как Наташа однажды возопила, послав все корнеплоды к корнеплодовой матери, процедуру отставили, и уже никто(!) никогда(!) не прореживал сей богопротивный овощ в таком зачаточном состоянии… Ждут, когда вырастет. А меня - заставляли… (здесь в скобочках рыдания автора). Эх…

А еще меня в этом году учили сажать. Так-то я на подсобных работах, ликвидирую всякую нелегальную нечисть, прописавшуюся на грядках, но тут приболел главнокомандующий дачных войск – ну, пришлось… Ничо так, интересно было. Роесси в земле, аки крот, шланг хлещет, чернозем мажется, ползаешь, как земляной черт - вся в глине; трепещущие былиночки помидор (перцы покрепче вышли) ложатся на грядки в позе помирающих лебедей (после оказалось, что стебельки надо было по спирали укладывать в землю). Но вроде поднялись. Правда, пришлось костыли им подставить, но ничо, стоят  Ай да Ната, ай да… ну эта дочь, короче. 

И кр-расотища какая! Не, Ната ворчит, у Наты роман не дописан (курсы кончились, слава едрене матрене, два месяца недосыпала- недоедала), но Ната любит розы  

 А вот и основное место попакверхинга: клубничные грядки. 

Ну так вот как-то