У МЕСТИ КЛЮКВЕННЫЙ ВКУС (боевик, 2019, продолжение 3)

- Наконец-то мы остались одни.

- Да, с Потапычем это было просто невозможно. Только приляжем, он уже тут как тут, и обязательно ему что-то надо - то меда, то водки, то на балалайке поиграть, то спину почесать, то в одноколесном велике его спица сломалась...

- А помнишь, бурундуки украли его ушанку и орехи в нее собирали?

- Тут забудешь. Он ведь потом из них тапки сделал и "чипыдейлами" назвал, вон они, стоят на полке...

- А, точно... И как я могла забыть...

- Ладно, не думай о нем. Лучше иди ко мне, солнце...

- О, Иван Иваныч...

- О, Маша...

- О, Ивановы!

- Потапыч?!

- Звиняюсь, друзья, что без стука, дело срочное.

- А это кто с тобой, Потапыч?

- Это, Маша, Настя. Настя, это Маша и Иван Иваныч, помнишь, я тебе про них не рассказывал?

- Очень приятно... наверное...

- Так что у тебя случилось?

- Ты сказал мне найти Джона в Огайо, так?

- Так.

- Но не сказал мне его фамилию.

Пауза.

- Вот б****

Старые жигули едут по городу, в машине - четверо.

- Поверить не могу, что ты забыл спросить фамилию.

- Так, я так больше не могу, останови!

Жигули резко останавливаются.

*чуть позже* 

Старые жигули едут по городу, в машине - трое.

- Ну вот, так гораздо лучше.

Жигули резко останавливаются.

*чуть позже* 

Старые жигули едут по городу, в машине - двое.

- А так - еще лучше. Согласен, Иван Иваныч.

- Согласен, Потапыч.

Жигули останавливаются возле офиса, медведь и Иван Иванович выходят, идут ко входу в здание.

- Смотри!

- Где?

- Да вон, вверху! Что это? Это птица?

- Нет, это мой босс стоит на карнизе с пистолетом у виска. Босс!

- Прости, Иван Иванович. Я правда хотел тебе помочь.

*выстрел*

- Босс!

- Не-е-е-е-е-е-е-е-е-е-е-е-е-е-е-е-е-е-е-е-е-е-е-е...

*шмяк*

- О, Господи... и как же мы теперь узнаем фамилию того морпеха?

- Смотри, он, кажется, пишет что-то на асфальте своей кровью!

- Не может быть... Что там?

- "Фамилия моего друга-морпеха, с которым я хотел тебя свести, чтобы он помог тебе спасти твоего брата, попавшего под влияние секты афроамериканцев, звучит, как Вашингто..." Черт, он умер, не дописав фамилию!

- О, боги...

- *тормшит труп* Давай же, босс! Допиши ее! Допиши!

- Иван Иваныч, нам надо ехать, пока сюда не прибыла полиция!

- Ладно... Ты прав...

Иван Иваныч и Потапыч прыгают в "жигули", уезжают. Благо, их никто не видел, кроме трех сотен сотрудников фирмы, привлеченных к окнам звуком выстрела.

- Может, Вашингтопулос?

- Возможно...

- Или Вашингтонов?

- И этот вариант не стоит отбрасывать...

- Черт, ну почему же нам так не везет?!

*звук пощечины*

- Не истери, Иван Иваныч. Мы найдем его, пусть даже мне придется поочередно посетить всех огайских Джонов, чья фамилия начинается на этот таинственный корень "Вашингто"...

- Слушай, а, может, это вся фамилия?

- Да нет, вряд ли. Иначе зачем он поставил в конце многоточие?

- А, ну да... точно...