У МЕСТИ КЛЮКВЕННЫЙ ВКУС (боевик, 2019, продолжение 5)

- Плесни-ка мне еще на два пальца, старина...

*плеск*

- Спасибо... Боги, как я устал...

*скрип петель*

- Кого там принесло...

Все оборачиваются.

- Так, старина, мне больше не наливай... Мне уже медведи мерещатся... да еще и с бабой...

- Ты что, сексист?!

- Я просто называю вещи своими именами.

- То есть женщина, по-твоему, вещь?

Пауза.

- Вот мля...

- То-то.

- Спасибо, Потапыч.

- Не влазь в мужской разговор, телка!

- Как скажешь, милый.

*топот медвежих лап*

Две пары черных глаз смотрят на бармена, застывшего за стойкой.

- Значит, вот ты какой, Джон Вашингтон-Водкин!

- Как ты меня узнал?

- Русская интуиция: я догадался прочесть текст на твоем бэджике.

*все ахают, кто-то присвистывает*

- Что? У нас в России все, даже медведи, получают образование!

- Даже бабы-медведи?

- Умолкни, сексист.

- Окай...

- Ну так и зачем вы меня искали?

- Об этом нам следует поговорить наедине.

Все нехотя выходят из бара.

- Ну вот мы и остались наедине.

- Не совсем...

Настя ТОЖЕ ВЫХОДИТ ИЗ БАРА, Я СКАЗАЛ!

- Так-то лучше.

- Один чувак рекомендовал тебя, как настоящего...

- Какой чувак?

Пауза.

- Слушай, ну я не поеду обратно узнавать его имя, достало, я бензина уже пожег немеренно!

- Но без имени я не могу признаться тебе, что после увольнения из "морских котиков" я стал наемным убийцей.

- Обидно... Ну, блин, он из Аризоны, недавно выстрелил себе в голову и спрыгнул с пятидесятого этажа, начальник отдела в какой-то компании, где тысячи людей таскают бумажки с одного этажа на другой...

- Стоп, ты что... про Босса?! Он что... мертв?

- Ну, если он выстрелил себе в голову и спрыгнул с пятидесятого этажа, то логично предположить... что?

Пауза.

- Что?

- Да, он мертв.

- О, боже. Как это вышло?

Пауза.

- Да ты, блин, издеваешься?

- Ладно, потом расскажешь... Так и зачем вы меня искали?

- У моего друга, Ивана Ивановича, брат угодил в банду и стал мексиканцем.

- О. Мой. Бог.

- Мне надо вытащить его и вернуть Ивану Ивановичу.

- Хорошо, какие-нибудь особые приметы у него есть? Может, я его знаю.

- Да. Он... русский... который выглядит, как мексиканец.

- Блин, что-то очень знакомое... прям очень... Что-то еще? Имя? Фамилия? Отчество? Может, хотя бы пол? Кто его брат, женщина, мужчина?

- Мужчина.

- Так, уже теплей...

- А отчество у него Иванович.

- Вот! Вот оно!

- Что, ты знаешь, где его искать?

- Нет, но, возможно, знаю тех, кто знает того, кто знает, где его искать.

Пауза.

- Поясни?

- *понизив голос* Пару дней назад сюда заходил один парень, Билл, представился, как сотрудник ФБР, сказал, что ищет мексиканца по имени Бурито Иванович. Я, конечно, ничего ему не сказал...

- Почему?

- Ну, потому что ничего не знал, очевидно... Впрочем, не суть. Куда интересней, что, как мне кажется, это был вовсе не сотрудник ФБР.

- Почему тебе так показалось?

- Ну, он снял проститутку, снюхал с ее ягодицы дорожку кокса, сел на лошадь и ускакал в ночь.

Пауза.

- И?..

- А, ну и потом я нашел под его столиком паспорт, так вот имя у него на самом деле другое - Уильям. Представляешь?

- Да, неожиданно... И как же мы теперь найдем этого парня? Он оставил тебе какие-то координаты?

- Нет, но в паспорте лежала карточка мотеля "Хромой фламинго" и сложенная вчетверо страница из его дневника "После визита в бар "Сизый утконос", где я буду изображать агента ФБР, чтобы найти этого сраного Бурито Ивановича, хотя на самом деле я бандит с пока не понятными читателю мотивами, мне стоит остановиться в мотеле "Хромой фламинго", что на семидесятой миле Лейви-драйв. В прошлый раз я так обалденно там оттянулся!.."

- Похоже, что поиски действительно стоит начать с этого "Хромого фламинго". Он далеко?

- Нет, на семидесятой миле Лейви-драйв.

- Отлично. Тогда поехали?

Медведь и бармен выходят из бара.

- Серьезно, Джон? Ты просто повесишь табличку "Закрыто" и уедешь?

- А ты догадливый парень, Дональд, хоть и сексист!

Посетители, разочарованные, разбредаются по сторонам. Медведь и бармен подходят к "жигулям", там спит Настя.

- Умаялась, бедная... Вела от самой Аризоны и до сюда...

*стучит лапой по крыше*

- Рота, подъем! Поднимай свою задницу, садись за руль и вези-ка нас в мотель "Хромой фламинго"!

- Как скажешь, Потапыч...

Настя переползает за руль, медведь и бармен садятся сзади, курят.

- Так ты правда работаешь наемным убийцей?

- Угу.

- А бармен - это для прикрытия?

- Нет, просто заказов почти нет, а жить-то на что-то надо.

- Все так плохо?

- Ну, летом еще куда ни шло, но поздняя осень и особенно зима - вообще не сезон. Люди покупают подарки к рождеству, им не до заказных убийств.

- Логично...

"Жигули" стремительно мчатся на скорости пятьдесят километров в час к мотелю "Хромой фламинго".

Кажется, разгадка уже близка.

- Предатель.

- А?

- "Человек, который предает", 9 букв по вертикали.

- А, спасибо, Джон.

- *скалит зубы* Не за что, Потапыч.

"Откуда он знает мое имя?"

Червячок сомнения медленно, но верно зарождается в мохнатой душе.

ПРЕДЫДУЩИЕ И НОВЫЕ ЧАСТИ МОЖНО ПРОЧЕСТЬ ПО ХЭШТЭГУ "КЛЮКВЕННЫЙ ВКУС"