Литературный запой

Жила-была женщина шестидесяти лет примерно (и хвала богам на сей момент тоже жива, долгих лет ей) и любила читать. Всегда любила, я ребенком заходила к ней, думала: - Какая правильная дамочка, читает книжки. Какая молодец! 

Правда только любовные романы, много романов, шкаф до потолка забит романами. Дома бардак хронический и ремонт вечно начатый, а теперь приезжаю к ней, пусть будет тетя Зина, а книг нет. Есть подписка на литрес аудио и теперь она слушает эти романы под разным соусом, потому что и выбор большой, и глаза уже не те. Последний раз она слушала умопомрачительную вещь: там полная попаданка аля сорока лет попадает в другой мир и становится принцессой на выданье. Тетя Зина хохочет, куча у нее приятных эмоций. И все бы хорошо, только уже очень скоро взрослой мне становится понятно: это запой! Литературный!

   В разговоре в основном сожаление об упущенных возможностях молодости.

Чтение расширяет, обогащает, насыщает, но вот чтоб так: ни водкой, ни запрещенкой, а книгами упиваться до отрыва от реальности. Печально. Столько еще в жизни может быть приятных моментов, но всё не то. Время с внуками, розы в саду, похудеть и на свидание с Петром Ивановичем сходить. Ерунда это всё. Реальный мир уже не даст столько эмоций, сколько нужно лит наркоману. В общем, думаю намекнуть что ли или "благими намеренями ..." ну вы поняли.

И вообще, к сорока годам большинство имеют какую-то зависимость, да. Некоторые от спорта, другие охоты и рыбалки, третьи от шопинга, четвертые активно графоманят  и тд и тп. Может, это вообще нормально сторчаться на книгах, и ну ее на фиг эту реальную жизнь с непослушными внуками, дорогими розами и плешью Петра Ивановича? Как-то так.