Миакомет

Пруд Миакомет
в тридцати минутах, мой синий.
Китобои уходили на промысел,
зловещих левиафанов ловили,
могущественным обитателям морей
объявив нескончаемую войну
в легендарные времена.
Две трети шара принадлежат Нантакету,
две трети Земли.
Так писал Герман Мелвилл, автор романа «Моби Дик».
Писатель, моряк, автор ярких произведений,
что нанялся на почтовое судно «Святой Лаврентий»,
а потом сбежал и попал к каннибалам,
никто из его родни вообще мореходом не был.
Я трачу на тебя свою главную из стипендий –
чтобы не умереть, не получив жалования,
балансируя на чужом авторитете,
на твоем авторитете,
захудалый городишко,
дорогой курорт,
напоенные истовым одиночеством дюны,
до Миакомета дорога синевата.
Я побреду, предпочитая твой рельеф.
Что ты имел в виду под Китаем?
Неподдельное обаяние сурово ласкает,
и только берег о нас вспоминает,
за ним нет суши, остров ненужный,
но видимый морю,
пески словно вата,
застройщики не знали обо мне,
о том, что я приду к тебе, к тебе.
На китов поохотясь, забывшись в любви,
ни о чем не заботясь, ты тоже плыви.
Любовь твою, как просторный дым,
частоколом пляжа вечно юным, молодым.
Странными слэнгами, глупыми деньгами,
такое впечатление, ты был всегда моим звуком роковым.
Камнепадом вулканов, взрывавшихся в воде,
дождем жажды, я ищу тебя везде,
соглашайся, согласившись будь мне тем,
кем играет в ночь цикада.
Чарующим звуком в беспроглядной темноте.