Мрачнячок

Что ж, наконец-то я вернулась к мрачняку в стихах от любовной лирики *смеется*

Выворачивать наизнанку сказки и книги, переплетать их сюжеты, обращаться напрямую к героям или, наоборот, впихивать еле заметные отсылки — можете меня кусать, но мне этим нравится заниматься. Может, со временем вернусь к историческим/мифологическим работам. Но там меньше импровизации и придумывания на ходу. 

Под зажженными свечами клятвы лета тают воском.
Пригрозите палачами, пригрозите старым Босхом,
что сожрете рыбой ветер — злой, холодный, бестолковый.
Пусть ознобом бьют скелетик, как писатель режет словом.

Кутать душу в одеяло — это летнее проклятье.
Пусть осталось слишком мало от загаданных объятий
и касаний теплых пальцев. Чай заварен, кофе тоже.
Я хотела бы поклясться в вечных чувствах бездорожью

 и открытым перевалам, диким птицам, дикой чаще.
Пусть осталось слишком мало. Тот, кто ищет, тот обрящет.
Ну а что? Зависит только от тебя, меня и лета.
Мы продрогшие настолько, что уже не ждем ответа.

Открываются альбомы, воск съедает очертанья.
Мы исчезнем, безусловно, в этом вечном ожиданье.

12.08.2024

Надо бы приучать себя снова проговариванию стихов вслух, и желательно на запись — так проще находить слабые места. Но пока я не могу воспринимать серьезно свой голос хD

И сегодняшний ребенок.

Говори мое имя, кричи в туман,
вырывай из романов зацветший стих.
Все слова, все проклятья — трава-дурман.
Кто мечами сражался, теперь затих,

похоронен на кладбищах без крестов,
убаюкан морями, сражен в ночи.
В переулке хихикает кукловод,
он свернет тебе шею. А ты молчи,

белобрысая кукла без глаз и рта.
Безызвестный актеришко этих сцен.
В погорелом театре совсем тоска.
Ты не слышишь ни шепот прогнивших стен,

ни их лающий плач, ни их хриплый вой.
Карабас разливает по кружкам хмель.
Все актеры мертвы, только ты живой.
Ты ложишься в разломанную постель

и считаешь овец до десятка, ста
и кривые тропинки в отцовский дом.
Говоришь мое имя — и я жива.
И Пьеро с Арлекином, и Артемон.

Говори мое имя, не спи в ночи.
Окропи эту сказку святой водой.
Все несчастные метили в палачи.
Ну а ты выбирал быть самим собой.

27.08.2024

А этому малышу уже целых полгода. И он для меня в принципе за этот год один из любимых (вполне возможно что он уже всплывал тут, но мне лень проверять):

Для книжных кроликов в привычке сбегать от гостя в полутень.
Давай мы встретимся на смычке чернильных клякс и деревень?
Заварим чай с душистой мятой, наденем шляпы-барахло?
Бежит привычный завсегдатай в шуршаще книжное нутро.

Смеется. Смелым слыть прелестно для персонажей старых книг.
В макушку дышит неизвестность, к которой ты давно привык,
а я вот не могу сродниться. Все тянет лживостью из строк.
Меняем книги, кляксы, лица, из хулиганов в недотрог

мы упадем, как будто в норы, из них не выйти без огней.
Закроешь окна, двери, шторы? Я не хочу упасть при ней —
чернильной ночи, что хозяйка всем лунным зайцам и следам.
Когда ты травишь в ветер байки и доверяешься стихам,

она внимает кротко, тихо, боясь спугнуть свистящий миг.
Спешит чернильная крольчиха по иллюстрациям из книг,
теряет время и перчатки, как Белый Кролик. Ну почти.
Блестит в траве, в листве печаткой немое робкое "прочти,

открой, встряхни, беги по строкам, пока не упадешь без сил".
Мы, оступившись ненароком, могли утратить дух и пыл...
Что нас удержит от падений в странично жуткое нутро?
Ты — кролик странных сновидений, а я чернильное "зеро".

Так что несмотря на приближающееся начало учебного года, я собой довольна х)