«Не хотела быть ему Гердой. Он-то, думаешь, хотел — Каем?..»

Десять лет и один день назад, в самом конце лета, я написала стихотворение о Герде, Кае и осени, совершенно не собираясь этого делать. Как говорится, оно само.

Литературные критики разной степени авторитетности ругаются, когда стихотворение построено на подпорках вроде Герды, Элли, Карлсона, Дороги ВЖК и прочих если не всенародно любимых, то всенародно известных персонажах и реалиях. Типа сам-то что придумал? А у меня есть ответ на сию предъяву. Все мы вот уже два с лишним века стоим на плечах гиганта Пушкина, преобразовавшего русский литературный язык. И нет, мне не жмёт, я не стану писать на языке Сумарокова… На этом фоне говорить о плечиках образов архетипов даже, право, как-то странно.))) Если совсем серьёзно, то я пускаю в стихи вот это всё, только если оно само попросится. Попросилось вот.

***
Всё ты знала наперёд, правда?
Стынут слёзы на ветру. Осень.
Эта снежная его баба
Поиграет и опять бросит.

И куда же он потом, бедный?
Уведёшь его к кострам мая…
Не хотела быть ему Гердой.
Он-то, думаешь, хотел — Каем?

Не подслушивай его бреда.
Сны его из года в год те же.
Нипочём не закричит: «Герда!»
Тихо плачет и зовёт Снежку.

Всё ты видишь наперёд, верно?
Снова сядет не в твои санки…
Светлоокая моя Герда,
Мой спустившийся с небес ангел.

2014